Grupo Cero VersoB

LENDO OS GRANDES POETAS

2012-03-01T17:50:00.000-03:00

AS TRÊS PALAVRAS MAIS ESTRANHAS

Quando pronuncio a palavra Futuro,

a primeira sílaba já se perde no passado.

Quando pronuncio a palavra Silêncio,

suprimo-o.

Quando pronuncio a palavra Nada,

crio algo que não cabe em nenhum não ser.

Wislawa Szymborska (Kórnik,Polônia- 1923, Cracóvia- 2012)
Do livro Wislawa Szymborska - poemas
Tradução de Regina Przybycien

Poesia Musical Brasileira

2012-02-29T15:53:00.000-03:00

ÁGUAS DE MARÇO

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é o laço, é o anzol

É pereba do campo, é o nó da madeira
Caingá, candeia, é o Matita Pereira
É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira

É o vento ventando, é o fim da ladeira

É a viga, é o vão, festa da cumueira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira

É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedra de atiradeira
É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão

É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho
É um estrepe, é um prego, é uma ponta, é um ponto
É um pingo pingando, é uma conta, é um conto

É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando
É a luz da manhã, é o tijolo chegando
É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada

É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é a lama, é a lama
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um resto de mato, na luz da manhã

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É uma cobra, é um pau, é João, é José
É um espinho na mão, é um corte no pé

São as águas de março fechando o verão,
É a promessa de vida no teu coração

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre terçã

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração
Pau, pedra, fim, caminho
Resto, toco, pouco, sozinho
Caco, vidro, vida, sol, noite, morte, laço, anzol

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração.

TOM JOBIM c/Elis Regina

LENDO OS GRANDES POETAS

2012-02-25T14:48:00.000-03:00

VIETNAM

Mujer, ¿cómo te llamas? -No sé.
¿Cuándo naciste, de dónde eres? -No sé.
¿Por qué cavaste esta madriguera? -No sé.
¿Desde cuándo te escondes? -No sé.
¿Por qué me mordiste el dedo cordial? -No sé.
¿Sabes que no te vamos a hacer nada? -No sé.
¿A favor de quién estás? -No sé.
Estamos en guerra, tienes que elegir. -No sé.
¿Existe todavía tu aldea? -No sé.
¿Éstos son tus hijos? -Sí.

WISLAWA SZYMBORSKA (Bnin-Polônia- 1923, Cracóvia- 2012)
De "Mil alegrías -Un encanto-" 1967
Versión de Gerardo Beltrán

POESIA SAINDO DO FORNO CERO

2012-02-23T15:20:00.000-03:00

LUZ 1

Os meus pés
sepultados nos sapatos

me levam
cavalo alado
a todos os rincões do oceano.

Quisera ser aprendiz de feiticeiro
a extrair de cada coisa
sua magia.
Habito as pedras
as ondas
que dizem
do nunca, do nada, do
infinito caminho.

Me libertam
da pequena história que seguia.

Meu passado estala cego
com um paraquedas cavalgo

o apocalipse que estoura
em um novo entardecer.

Lúcia Bins Ely
do Livro: SOMBRA E LUZ
Editorial Grupo Cero Brasil, 2011

LENDO OS GRANDES POETAS

2012-02-11T11:05:00.000-03:00

FIM E COMEÇO

Depois de cada guerra
alguém tem que fazer a faxina.
Colocar uma certa ordem
que afinal não se faz sozinha.

Alguém tem que jogar o entulho
para o lado da estrada
para que possam passar
os carros carregando os corpos.

Alguém tem que se atolar
no lodo e nas cinzas
em molas de sofás
em cacos de vidro
e em trapos ensanguentados.

Alguém tem que arrastar a viga
para apoiar a parede,
pôr a porta nos caixilhos,
envidraçar a janela.

A cena não rende foto
e leva anos.
E todas as câmeras já debandaram
para outra guerra.

As pontes têm que ser refeitas,
e também as estações.
De tanto arregaçá-las
as mangas ficarão em farrapos.

Alguém de vassoura na mão
ainda recorda como foi.
Alguém escuta
meneando a cabeça que se safou.
Mas ao seu redor
já começam a rondar
os que acham tudo muito chato.

Às vezes alguém desenterra
de sob um arbusto
velhos argumentos enferrujados
e os arrasta para o lixão.

Os que sabiam
o que aqui se passou
devem dar lugar àqueles
que pouco sabem.
Ou menos que pouco.
E por fim nada mais que nada.

Na relva que cobriu
as causas e os efeitos
alguém deve se deitar
com um capim entre os dentes
e namorar as nuvens.

Wislawa Szymborska (Bnin-Polônia- 1923, Cracóvia- 2012)
Do livro: Wislawa Szymborska [poemas] Companhia das Letras. Tradução
Regina Przybycien

Continuamos com nossa homenagem a Wislawa Szymborska quem no último dia 1º de fevereiro morreu em casa, tranquilamente, dormindo.

LENDO OS GRANDES POETAS

2012-02-10T17:07:00.000-03:00

ALGUNS GOSTAM DE POESIA

Alguns -
ou seja nem todos.
Nem mesmo a maioria de todos, mas a minoria.
Sem contar a escola onde é obrigatório
e os próprios poetas
seriam talvez uns dois em mil.

Gostam -
mas também se gosta de canja de galinha,
gosta-se de galanteios e da cor azul,
gosta-se de um xale velho,
gosta-se de fazer o que se tem vontade
gosta-se de afagar um cão.

De poesia -
mas o que é isso, poesia.
Muita resposta vaga
já foi dada a essa pergunta.
Pois eu não sei e não sei e me agarro a isso
como a uma tábua de salvação.

Wislawa Szymborska (Bnin-Polônia- 1923, Cracóvia- 2012)
Do livro: Wislawa Szymborska [poemas] Companhia das Letras. Tradução
Regina Przybycien

Homenagem a Wislawa Szymborska quem no último dia 1º de fevereiro morreu em casa, tranquilamente, dormindo.

LENDO OS GRANDES POETAS

2012-02-09T15:03:00.000-03:00

POSSIBILIDADES

Prefiro o cinema.
Prefiro os gatos.
Prefiro Dickens a Dostoiévski.
Prefiro-me gostando das pessoas
do que amando a humanidade.
Prefiro ter agulha e linha à mão.
Prefiro a cor verde.
Prefiro não achar
que a razão é culpada de tudo.
Prefiro as exceções.
Prefiro sair mais cedo.
Prefiro conversar sobre outra coisa com os médicos.
Prefiro as velhas ilustrações listradas.
Prefiro o ridículo de escrever poemas
ao ridículo de não escrevê-los.
Prefiro, no amor, os aniversários não marcados,
para celebrá-los todos os dias.
Prefiro os moralistas
que nada me prometem.
Prefiro a bondade astuta à confiante demais.
Prefiro a terra à paisana.
Prefiro os países conquistados aos conquistadores.
Prefiro guardar certa reserva.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de Grimm às manchetes dos jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro os cães sem a cauda cortada.
Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.
Prefiro as gavetas.
Prefiro muitas coisas que não mencionei aqui
a muitas outras também não mencionadas.
Prefiro os zeros soltos
do que postos em fila para formar cifras.
Prefiro o tempo dos insetos ao das estrelas.
Prefiro bater na madeira.
Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.
Prefiro ponderar a própria possibilidade
do ser ter sua razão.

Wislawa Szymborska (Bnin-Polônia- 1923, Cracóvia- 2012)
Do livro: Wislawa Szymborska [poemas] Companhia das Letras. Tradução
Regina Przybycien

Homenagem a Wislawa Szymborska quem no último dia 1º de fevereiro morreu dormindo.

POESIA POPULAR BRASILEIRA

2012-02-03T14:48:00.000-03:00

HOMENAGEM A ELIS REGINA

POT-POURRI "O MORRO"
(continuação)

Samba do carioca
(Carlos Lyra/Vinicius de Moraes)
Vamos, carioca, sai do teu sono devagar
O dia já vem vindo aí
E o sol já vai raiar
São Jorge, teu padrinho, te dê cana pra tomar
Xangô, teu pai, te dê mulheres para
amar

Esse mundo é meu
(Sérgio Ricardo/Ruy Guerra)
Saravá, Ogum, mandinga da gente continua
Cadê o despacho pra acabar
Santo guerreio da floresta
Se você não vem eu mesma vou brigar
Se você não vem eu mesma vou brigar

A felicidade
(Antonio Carlos Jobim/Vinicius de Moraes)

A felicidade é como a pluma
Que o vento vai levando pelo ar
Brilha tão leve, mas tem a vida breve
Precisa que haja vento sem parar

POESIA MUSICAL BRASILEIRA

2012-02-01T09:54:00.000-03:00

Homenagem a Elis Regina

Poup-Pourri O MORRO

O morro não tem vez
(Antonio Carlos Jobim/Vinicius de Moraes)

O morro não tem vez
E o que ele fez já foi demais
Mas olhem só vocês
Quando derem vez ao morro
Toda a cidade vai cantar

Escravo no mundo em que estou
Escravo no reino em que sou
Mas acorrentado ninguém pode amar
Mas acorrentado ninguém pode amar

Feio não é bonito
(Carlos Lyra/Giangrancesco Guarnieri)

Feio, não é bonito
O morro existe mas pedem pra se acabar
Canta, mas canta triste
Porque tristeza é só o que se tem pra cantar

Chora, mas chora rindo
Porque é valente e nunca se deixa quebrar
Ama, o morro ama
Amor bonito, amor aflito
Que pede outra história

POESIA MUSICAL BRASILEIRA

2012-01-30T13:27:00.000-03:00

Homenagem a Elis Regina

POESIA MUSICAL BRASILEIRA

2012-01-26T14:41:00.000-03:00

(continuação) Homenagem a Elis Regina

Tou fazendo a louvação, louvação, louvação
Do que deve ser louvado, ser louvado, ser louvado
Querm tiver me escutando - atenção, atenção
Que me escute com cuidadeo
Louvando o que bem merece
Deixo o que é ruim de lado
Louvando oque bem merece
Deixo o que é ruim de lado

Louvo agora e louvo sempre
Porque grande sermpreé
Louvo a força do homem
A beleza da mulher
Louvo a paz pra haver na terra
Louvo o amor que espanta a guerra
Louvao a paz pra haver na terra
Louvo o amor que espanta a guerra

Louvo a amizade de amigo
Que comigo há de morrer
Louvo a vida merecida
De quem morre pra viver
Louvo a luta repetida
Da vida pra não morrer

Tou fazendo a louvação, louvação, louvação
Do que deve ser louvado, ser louvado, ser louvado
Quem tiver me escutando - atenção, atenção
Falo de peiot lavado
Louvando o que bem emrece
Deixo o que é ruim de lado
Louvando o que bem emrece
Deixo o que é ruim de lado

Louvo a casa onde se mora
De junto da companheira
Louvo o jardim que se planta
Pra ver crescer a roseira
Louvo a canção que se canta
Pra chamar a primavera
Louvo a canção que se canta
Pra chamar a primavera

Louvo quem canta e não canta
Porque não sabe cantar
Mas que cantará na certa
Quando enfim se apresentar
O dia certo e preciso
De toda gente cantar

E assim fiz a louvação, louvação, louvação
Do que vi pra ser louvado, ser louvado, ser louvado
Se me ouviram com atenção - atenção, atenção
Saberão se estive errado
Louvando o que bem merece
Deixando oruim de lado
Louvando o que bem merece
Deixando o ruim de lado.

LENDO OS GRANDES POETAS

2012-01-24T12:58:00.000-03:00

LOUVAÇÃO - C/ JAIR RODIGUES

(Gilberto Gil/Torquato Neto)
1966

UMA HOMENGEM A ELIS REGINA (lembramos dela ao passarem 30 anos de sua morte)

Vou fazer a louvação, louvação, louvação
Do que deve ser louvado, ser louvado, ser louvado
Meu povo, preste atenção - atenção, atenção
E me escute com cuidado
Louvando o que bem merece
Deixo o que é ruim de lado
Louvando o que bem merece
Deixo o que é ruim de lado

E louvo, pra começar
Da vida o que é bem maior
Louvo a esperança da gente
na vida, pra ser melhor
Quem espera sempre alcança
Três vezes salve a esperança!
Quem espera sempre alcança
Três vezes salve a esperança!
Louvo quem espera sabendo
Que pra melhor esperar
Procede bem quem não pára
De sempre mais trabalhar
Que só espera sentado
Quem se acha conformado.

(continuará)

ELIS REGINA C/ JAIR RODRIGUES de Gilberto Gil/ Torquato Neto (1966)

Norma e Miguel Oscar Menassa: Recital de Poesia em Madrid

2012-01-18T18:41:00.000-03:00

Nota de imprensa do Recital de Poesia dos Irmãos Menassa

Um camina às vezes pelas ruas da cidade e pensa na guerra, nos corpos mutilados, enquanto escuta o som ensurdecedor das buzinas e sente em suas mucosas a fumaça das fábricas e dos tubos de escape. E a palavra crise, como uma funda arrojada com sua pedra dá golpes em sua cabeça, uma e outra vez, até lhe fazer sangrar. Então, de repente, no centro do coração da cidade, se abrem umas portas e se transpassa o umbral que nos separa da poesia e se entra em outro mundo. Ali, digamos por exemplo numa quarta-feira dia 11 de Janeiro do recém estreado 2012 na Fundação Progresso e Cultura, duas vozes musicais se derramam na noite madrilenha, fazendo a luz nas trevas.

A primeira voz, com matizes irisados, forte voz masculina, de herculínea potência: Miguel Menassa, que é muitos poetas, é um poeta do povo, simples e veraz, como nos mostra em Espelho delirante, é um poeta social, leia-se a Lei do estrangeiro, é um poeta lírico, como demonstra desnudando a poesia em Arte Poética, é um jogral de um amor inexistente, porque como ele bem diz, há almas que até que não se as invente, não se as conhecerá, e Menassa inventou outra maneira de amar, como se faz patente em sua belíssima composição: À medida que me aproximo aos 70 anos. Um amor, que apesar de burlar a morte emudecendo-a com sua beleza, sabe que algum dia, morrerá. Um amor que renuncia à eternidade para desdobrar-se em toda sua humanidade.

A Guerra, O Amor e a Poesia passadas pela pluma, e não é que não haja mortos, nem cidade, nem sangue, nem crise neste mundo poético, é que já as palavras não ficam trancadas como um bolo indigerível na garganta, e o indizível se recobre de versos, e se faz o mundo transitável, a tristeza bela, a dor suportável, e a alegria, que tantos estragos produz, rende mais que o pânico, e está permitido se olhar amavelmente e sorrir ao companheiro, porque estamos em festa, e ao fim e ao cabo, a poesia, permite também o amor. Isso, o indizível, foi dito sem saber, e uma aflição que o cidadão caminhante sentia sobre o peito se vai aliviando, como se uma mão caliente tivesse se aplicado sobre esse peito dolorido.

A segunda voz, Norma Menassa, cujo timbre é o canto de uma mulher serena, sábia caminhante pelos caminhos do poema, também se joga a nos mostrar que a história dos povos, há que ir buscá-la nos poetas, leiam as Democracias tiram sarro de mim, e comprenderão o instante, como o poeta é o que deixa as senhas aos homens futuros de que houve outros seres como eles, que amaram, que se mataram uns aos outros tolamente, por un pedaço de
pão ou de petróleo, e que depois, retirando o fuzil ou abandonando a cama, assinaram com seu nome aqueles versos que falavam da guerra, do amor ou da poesia. É imperdível o poema: A poesia não estorva.

Eu me pregunto: a energia que têm os Menassa, esse Gozo que demonstravam lendo, esse sorriso derramado sobre cada poema, com a satisfação que dá brindar ao outro o trabalho realizado (não é outra coisa a leitura de poemas). Essa energia a psicanálise a produz ou a poesia a produz? Para mim não há dúvida. Os poetas de 70 anos que conheço fora do círculo Grupo Cero, não gozam de semelhante fortaleza, de um ímpeto que tendo chegado e transpassado as costas dos 70, não declina. A máquina que gera o desejo, é a psicanálise. A psicanálise que está presente em toda a obra destes irmãos poetas, que puderam pensar um amor diferente, um mundo aquém das guerras, uma poesia, donde um sujeito grupal e seu desejo são o coração do poema.
Grupo Cero

LENDO OS GRANDES POETAS

2012-01-13T14:14:00.000-03:00

LETANÍAS DE NUESTRO SEÑOR

DON QUIJOTE
(continuação)

Ruega por nosotros, que necesitamos
las mágicas rosas, los sublimes ramos
de laurel! Pro nobis ora, gran señor.
(Tiemblan las florestas de laurel del mundo,
y antes que tu hermano vago, Segismundo,
el pálido Hamlet te ofrece una flor.)
Ruega generoso, piadoso, orgulloso;
ruega, casto, puro, celeste, animoso;
por nos intercede, suplica por nos,
pues casi ya estamos sin savia, sin brote,
sin alma, sin vida, sin luz, sin Quijote,
sin pies y sin alas, sin Sancho y sin Dios.
De tantas tristezas, de dolores tantos,
de los superhombres de Nietzsche, de cantos
áfonos, recetas que firma un doctor,
de las epidemias de horribles blasfemias
de las Academias,
líbranos, señor!
De rudos malsines,
falsos paladines,
y espíritus finos y blandos y ruines,
del hampa que sacia
su canallocracia
con burlar la gloria, la vida, el honor,
del puñal con gracia,
líbranos, señor!
Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las conciencias
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...
Ora por nosotros, señor de los tristes,
que de fuerza alientas y de sueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión;
que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón!

RUBÉN DARÍO (Nicaragua 18/01/1867, 06/02/1916)
do Livro Cantos de Vida y Esperanza, Los cisnes y outros poemas (Madrid,1905)

LENDO OS GRANDES POETAS

2012-01-06T13:57:00.000-03:00

LETANÍAS DE NUESTRO SEÑOR DON QUIJOTE

A Navarro Ledesma

Rey de los hidalgos, señor de los tristes,
que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión;
que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón.
Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las consciencias,
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...
Caballero errante de los caballeros,
barón de varones, príncipe de fieros,
par entre los pares, maestro, salud!
Salud! porque juzgo que hoy muy poca tienes,
entre los aplausos o entre los desdenes,
y entre las coronas y los parabienes
y las tonterías de la multitud!
Tú, para quien pocas fueron las victorias
antiguas, y para quien clásicas glorias
serían apenas de ley y razón,
soportas elogios, memorias, discursos,
resistes certámenes, tarjetas, concursos,
y, teniendo a Orfeo, tienes a orfeón!
Escucha, divino Rolando del sueño,
a un enamorado de tu Clavileño,
y cuyo Pegaso relincha hacia ti;
escucha los versos de estas letanías,
hechas con las cosas de todos los días
y con otras que en lo misterioso vi.
Ruega por nosotros, hambrientos de vida,
con el alma a tientas, con la fe perdida,
llenos de congojas y faltos de sol;
por advenedizas almas de manga ancha,
que ridiculizan el ser de la Mancha,
el ser generoso y el ser español!

(continuará)

RUBEM DARÍO (Nicaragua 18/01/1867, 06/02/1916)
do Livro Cantos de Vida y Esperanza, Los cisnes y ouros poemas (Madrid,1905)

LENDO OS GRANDES POETAS

2012-01-02T13:57:00.000-03:00

A YOLANDA GUEDES

Ao ano velho e caduco,
que se despede cansado,
daqui de Joaquim Nabuco
venho dizer: Obrigado!

Pelo que deste não deste
(nem tudo se logra obter),
pela franja azul-celeste
que ainda se pode ver;

pela brisa de Ipanema
com cheiro de sal e viagens;
por esse ou aquele poema
e sua ronda de imagens

pelo pouco de água clara
que o Prefeito nos mandou,
e pela delícia rara
com que a rua o festejou;

pelo riso das meninas
a passear de bicicleta;
pelas doces, pelas finas
emoções da tarde quieta;

pela santa luminosa
que em carro de ouro sorria
e, qual fantástica rosa,
transformava a noite em dia;

pela visita do neto,
que veio e que voltará;
pela corrente de afeto
que a vida sempre nos dá;

por tudo que o acaso trouxe,
ou melhor, o coração,
de leve, tranquilo e doce,
e que não cabe na mão;

pela mensagem de Yolanda,
Marlene, Wanda, e seus dois
irmãos - da minha varanda
aqui te agradeço, pois

a graça do sentimento
ilumina este momento.

Carlos Drummond de Andrade (Minas Gerais - 1902; Rio de Janeiro - 1987)

POESIA SAINDO DO FORNO

2011-12-22T14:55:00.000-03:00

FUMAÇA MORTAL

"Con todas mis muertes
yo me entrego a mi muerte,
con puñados de infancia..."
Alejandra Pizarnik
I
vejo a morte
canoeira
mareando
me nina

Mãe morta
outra volta

um tiro nas costas
- não -
quero arrancar
da palma
poema
II

vida sobre morte
morte sobrevinda
entre
cadáveres
suicídio
black tie
loose
die

a morte
dá compasso
dá vida.

Lúcia Bins Ely
do Livro:
SOMBRA E LUZ (LANÇAMENTO 2011)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-12-15T11:51:00.000-03:00

POEMA 35

É um momento de criação infinita,
me disse, estou a ponto de morrer.

Enquanto isso gozava pouco ou mais ou menos
a vida com ela era um idílio de sonhos,
tínhamos grandes peleias, sobretudo,
no dia depois
de haver gozado com exagero.

À noite, que trepada! Santo Deus!
Na manhã seguinte, propriamente, o calvário.
No princípio, sempre queria matá-la
até que um dia pude compreender
que era seu gozo o que a matava.
Cada vez que me causava dano
eu, em vinganço, a fazia gozar.

O gozo me sobressalta, não posso evitar,
primeiro sofreo porque sinto que vou morrer,
depois, quando me encontro relaxada e tranquila,
toda viva, sofro porque algum humano me salvou.
O ódio mais profundo sinto
quando me dou conta que devo tudo a ele,
um dia, ele me disse:
vagina funcionará, e vagina uncionou.
Depois, na metade de uma trepada,
me disse com ternura: a mulher deve poder
dizer toas as suas coisas, escrevê-las,
fazer de suas coisas a história da mulher,
de nosso tempo, de nosso mundo.
Depois, me ensinou a amar o trabalho
e ontem à noite me disse: já és livre.
Já sabes escrever, amar e trabalhar
e isso é o que necessita uma mulher
para poder produzir sua própria liberdade.

Escrever para que seja possível a vida.
Amar para poder construir o mundo
no qual haveremos de viver, pensar
e trabalhar para que símbolo e carne
não possam se confundir nunca mais.

Me encanta, disse ela com indolência, a vida
que me propões antes de me abandonar.
E não te perguntaste que, talvez,
prefiro escrever a história de nosso amor
que foi longínquo e impossível
e com o amor seguir insisteindo
ainda que nada se possa de todo ou vem,
e trabalhar só para poder te comprar.

A mim, para dizer a verdade, lhe disse,
não me importam muito os motivos
nem quem haverá de se beneficiar
com o que possas produzir.
Só quero que experimentes
essa virtude do homem
de poder, com suas mãos,
modificar o mundo.

E quanto à poesia e ao amor,
se fosses capaz de entender
a força do trabalho,
te daria plena liberdade.
Podes escrever melhor que eu, se o desejas,
e podes me amar tanto quanto queiras.
E se não és capaz de tant liberdade
podes escrever pior que eu
e podes amar outros amores
ou condenar-te a viver com os enforcados
ou encerrar-te em teu quarto,
limpando os colares e os arinhos de ouro
e passando a blusinha azul e branca
que tua mãe usava antes de morrer.
Também podes, se queres,
romper todos mes beijos,
queimar todas as cartas,
fazer picadinhos dos bordados do tempo
e começar, sozinha, desde o começo,
tudo de novo.

Miguel Oscar Menassa (Buenos Aires, 1940)
do Livro: La Mujer y yo

HOMENAGEM À CLARICE LISPECTOR

2011-12-10T14:07:00.000-03:00

"Leia o texto abaixo e depois leia de baixo para cima"

Não te amo mais.

Estarei mentindo dizendo que

Ainda te quero como sempre quis.

Tenho certeza que

Nada foi em vão.

Sinto dentro de mim que
Você não significa nada.
Não poderia dizer jamais que
Alimento um grande amor.
Sinto cada vez mais que
Já te esqueci!
E jamais usarei a frase
EU TE AMO!
Sinto, mas tenho que dizer a verdade
É tarde demais...

Clarice Lispector nascida Haia Pinkhasovna Lispector (Chechelnyk, Ucrânia, 10 de dezembro de 1920 — Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977)

Clarice Lispector....estaria completando 91 anos hoje, nossa homenagem com este poema e mais duas frases suas:

......Enquanto eu tiver perguntas e não houver respostas... continuarei a escrever...
... não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento......

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-12-09T15:48:00.000-03:00

SUPERMERCADO DE CALIFORNIA

Esta noche, Walt Whitman, al bajar divagando por apartadas calles con árboles y mirar consciente y preocupado a la luna llena, mucho pensé en ti.
Hambriento y fatigado em mi búsqueda de imágenes, en el supermercado de frutas iluminado con neón penetré y tus enumeraciones evoqué!
Que melocontones y qué penumbras! Familias enteras comprando de noche! Pasillos llenos de maridos! Mujeres entre aguacates, críos entre los tomates! Y tú, García Lorca, que andas haciendo allá abajo junto a las sandías?
A ti te vi, Walt Whitman, sin niño, viejo y solitario desbrozador, hurgando en las carnes del frigorífico y observando a los chicos delos ultramarinos.
Oí como a cada uno le preguntabas: Quién acabó con las tocinerías? A cuánto van los plátanos? Eres tú mi angelito?
Errante anduve siguiéndote por dentro y fuera de los brillantes pisosde latas, seguido imginariamente por el detective del local.
A trancos, juntos en nuestra quimera solitaria, bajamos por despejados corredores probando alcachofas, apoderándonos de los manjares congelados y sin pasar nunca por caja.
Que hacemos ahora, Walt Whitman? Cerrarán dentro de una hora. A qué rumbos apunta esta noche tubarba?
(Tu libro toco y sueño en nuestra aventura del supermercado y veo lo absurdo que fue.)
Divagaremos toda la noche por solitarias calles? Los árboles suman sombra a la sombra, se encienden las luces y en breve vamos a encontrarnos solos los dos.
Vamos a perdernos errantes por el sueño de la América extinuida, América de azules automóviles por sus carreteras, camino de nuestro tranquilo refugio?
Ah querido padre, de barba gris, solitario y viejo maestro del coraje, qué América fue la tuya cuando dejó Caronte de remar y desembarcaste en la humeante margen y en pie viste desaparecer la barca en las sombrías aguas del Leteo?

Alenn Ginsberg ( Newark, Nova Jersey, 3 de junho de 1926 – Nova Iorque, 5 de abril de 1997)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-12-08T15:27:00.000-03:00

GRATITUD

Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.

Gracias pelo
caballo
mandarino.

Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.

Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.

Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla,
a la sangre
a los toros
a la siesta.

Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.

Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.

Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.

Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.

Oliverio Girondo,
agradecido.

Oliverio Girondo (Buenos Aires, 17/08/1891 - 24/01/1967)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-12-07T15:26:00.000-03:00

NORMA E PARAÍSO DOS NEGROS

Odeiam a sombra do pássaro
na preamar da branca face
e o conflito de luz e vento
no salão da neve fria.

Odeiam a flecha sem corpo,
o lenço exato da despedida,
a agulha que mantém pressão e rosa
no gramíneo rubor do sorriso.

Amam o azul deserto,
as vacilantes expressões bovinas,
a mentirosa lua dos polos,
a dança curva da água na margem.

Com a ciência do tronco e do rastro
enchem de nervos luminosos a argila
e patinam lúbricos por água e areias
degustando a amarga frescura de sua milenária saliva.

É pelo azul rangente,
azul sem verme ou rastro adormecido,
onde os ovos de avestruz ficam eternos
e deambulam intactas as chuvas bailarinas.

É pelo azul sem história,
azul de uma noite sem temor de dia,
azul onde a nudez do vento vai quebrando
os camelos sonâmbulos das nuvens vazias.

É ali onde sonham os torsos sob a gula da erva.
Ali os corais empapam o desespero da tinta,
os dormentes apagam seus perfis sob a madeixa dos caracóis
e fica o oco de dança sobre as últimas cinzas.

Federico García Lorca (Granada, 05/06/1898 - Granada, 17 ou 18/08/1936)
do livro Poeta em Nova Iorque.

Frases sobre um escritor

2011-11-28T09:11:00.000-03:00

"A morte é para um escritor um ponto e um parágrafo. E se é mais que isso, o escritor terá que se psicanalisar."

Miguel Oscar Menassa (1940, Buenos Aires)
do livro: El Oficio de Morir

POESIA SAINDO DO FORNO

2011-11-25T09:08:00.000-03:00

(Culturamix)

ELEFANTES DA SOLIDÃO

quando das feridas

se abrir a noite

saberá o grito

revém do arroio

rever seus pedaços

de nome, unhas e, bem

ao lado da vinha, marfins

essa marcha é

a fome que o peso

do corpo suporta

uvas, nunca consolo

aos elefantes da solidão

na manada, tudo

tem patas cicatrizes

ossos, tem,

na garganta

o ruído da morte

oh corpo que arrasta

a poeira desse arroio,

o quê se mastiga só?

a vinha,

grito que se mete

na presa das manhãs

a uva,

corcova de espinhos

raiz de navalha

corte de semente

tromba ou arroio

a menor das facas,

ainda assim, cabe na

dinastia desse homem

Eliane Marques (Integrante do Grupo de Poesia Cero)

No livro: Casa do Poeta Rio-Grandense 47 anos

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-11-17T15:04:00.000-03:00

VARIACIONES SOBRE EL TIEMPO

Tiempo:
te has vestido con la piel carcomida del último profeta;
te has gastado la cara hasta la extrema palidez;
te has puesto una corona hecha de espejos rotos y lluviosos jirones,
y salmodias ahora el balbuceo del porvenir con las desenterradas melodías de antaño,
mientras vagas en sombras por tu hambriento escorial, como los reyes locos.

No me importan ya nada todos tus desvaríos de fantasma inconcluso,
miserable anfitrión.
Puedes roer los huesos de las grandes promesas en sus desvencijados catafalcos
o paladear el áspero brebaje que rezuman las decapitaciones.
Y aún no habrá bastante,
hasta que no devores con tu corte goyesca la molienda final.

Nunca se acompasaron nuestros pasos en estos entrecruzados laberintos.
Ni siquiera al comienzo,
cuando me conducías de la mano por el bosque embrujado
y me obrigabas a correr sin aliento detrás de aquella torre inalcanzable
o a descubrir siempre la misma almendra con su oscuro sabor de miedo y de inocencia.
Ah, tu plumaje azul brillando entre las ramas!
No pude embalsamarte ni coneguí extraer tu corazón como un manzana de oro.

Demasiado apremiante,
fuiste después el látigo que azuza,
el cochero imperial arrollándome entre las patas de sus bestias.
Demasiado moroso,
me condenaste a ser el rehén ignorado,
la víctima sepultada hasta los hombros entre siglos de arena.

Hemos luchado a veces cuerpo a cuerpo.
Nos hemos disputado como fieras cada porción de amor,
cada pacto firmado con la tinta que fraguas en alguna instantánea eternidad,
cada rostro esculpido en la inconstancia de las nubes viajeras,
cada casa erigida en la corriente que no vuelve.
Lograste arrebatarme uno por uno esos desmenuzados fragmentos de mis templos.
No vacíes la bolsa.
No exhibas tus trofeos.
No relates de nuevo tus hazañas de vergonzoso gladiador en las desmesuradas galerías del eco.

Tampoco yo te concedí una tregua.
Violé tus estatutos.
Forcé tus cerrraduras y subí a los graneros que denominan porvenir.
Hice una sola hoguera con todas tus edades.
Te volví del revés igual que a un maleficio que se quiebra,
o mezclé tus recintos como en un anagrama cuyas letras truecan el orden y cambian el sentido.
Te condensé hasta el punto de una burbuja inmóvil,
opaca, prisionera en mis vidriosos cielos.
Estiré tu piel seca en leguas de memoria,
hasta que la horadaron los pálidos agujeros del olvido.
Algún golpe de dados te hizo vacilar sobre el vacío inmenso entre dos horas.

Hemos llegado lejos en este juego atroz, acorralándonos el alma.
Sé que no habrá descanso,
y no me tientas, no, con dejarme invadir por la plácida sombra de los vegetales centenarios,
aunque de nada me valga estar en guardia,
aunque al final de todo estés de pie, recibiendo tu paga,
el mezquino soborno que acuñan en tu honor las roncas maquinarias de la muerte,
mercenario.

Y no escribas entonces en las fronteras blancas "nunca más"
con tu mano ignorante,
como si fueras algún dios de Dios,
un guardián anterior, el amo de ti mismo en otro tú que colma las tinieblas.
Tal vez seas apenas la sombra más infiel de alguno de sus perros.

OLGA OROZCO ( 1920, Toay, La Pampa, Argentina - 1999, Argentina)
do livro: Obra Poética

47ª Coletânea Casa do Poeta Rio-grandense

2011-11-12T12:58:00.000-03:00

SÓLO DURA LO EFÍMERO

Buscando en un libro de Cortázar
la frase "solo dura lo efímero", encontre
el cuaderno de tapas negras que quise
mostrarte.
Pocas hojas escritas, algún dibujito hecho
con birome,
un fecha que ya no marca nada,
y los poemas de amor que quise mostrarte.

Quise decirte: Sólo dura lo efímero,
los caminos o los libros,
los grillos, las olas
y los cuadernos de tapas negras,
las agendas y las carreteras.

Tus ojos descansan sobre algunas letras,
tus pasos, tu voz en cada esquina,
y lo efímero:
los ferrocarriles, los aviones, las escaleras
mecânicas
el amanecer y el crepúsculo
- donde te encuentro -,
y Julio Cortázar
Rayuela y vos
y lo efímero:
"el único inmortal".

Marcela Villavella (Buenos Aires, 1956)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-11-07T15:40:00.000-03:00

Fui o que se chama de um bom fenício em tudo.
Não era navegar por navegar, meu ofício,
meu ofício era me estender entre os portos.

Rosa perdida de perfumes rotos,
cor de solidão, deixava em cada porto,
um infinito broto de loucura.

Não estou perdido de amores, mas de tédio:
já ninguém corre pelos degraus de minha mente como tu,
já ninguém abre sua fonte com alegria e desejo para mim.
Eu já não vejo teus olhos no profundo de minhas mãos.

Navegar por navegar não é meu ofício,
arrancar troços do nada e uni-los em conjuro,
esse é meu oficio silencioso e tenaz, como de versos,
meu ofício não se pode aprender, não sabe, é cego.

Miguel Oscar Menassa (Buenos Aires, 1940) No Indio Gris (Revista digital:www.indiogris.com) nº 76 e do livro Las 2001 Noches.

Convite a todos os amigos do Grupo Cero VersoB:

2011-11-05T17:39:00.000-03:00

"Não um triunfo da alma sobre o corpo ou vice-versa, senão algo que nos ponha fora dessa dialética. Algo que nascendo nas entranhas se faça canção sem deixar de ser sangue, paixão enamorada. Uma canção sem a qual seja impossível viver."

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-10-27T10:20:00.000-03:00

A alegria da escrita

Para onde corre esta corça escrita pelo bosque escrito?
Vai beber da água escrita
que lhe copia o focinho como papel-carbono?
Por que ergue a cabeça, será que ouve algo?
Apoiada sobre as quatro patas emprestadas da verdade
sob meus dedos apura o ouvido.
Silêncio - também essa palavra ressoa pelo papel
e afasta
os ramos que a palavra "bosque" originou.

Na folha branca se aprontam para o salto
as letras que podem se alojar mal
as frases acossantes,
perante as quais não haverá saída.

Numa gota de tinta há um bom estoque
de caçadores de olho semicerrado
prontos a correr pena abaixo,
rodear a corça, preparar o tiro.

Esquecem-se de que isso não é a vida.
Outras leis, preto no branco aqui vigoram.
Um pestanejar vai durar quanto eu quiser,
e se deixar dividir em pequenas eternidades
cheias de balas suspensas no voo.

Para sempre se eu assim dispuser nada aqui acontece.
Sem meu querer nem uma folha cai
nem um caniço se curva sob o ponto final de um casco.

Existe então um mundo assim
sobre o qual exerço um destino independente?
Um tempo que enlaço com correntes de signos?
Uma existência perene por meu comando?

A alegria da escrita.
O poder de preservar.
A vingança da mão mortal.

Wislawa Szymborska (Bnin-Polônia- 1923)

Tradução de: Regina Przybycien

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-10-24T12:34:00.000-03:00

A VIDA NA HORA

A vida na hora.
Cena sem ensaio.
Corpo sem medida.
Cabeça sem reflexão.

Não sei o papel que desempenho.
Só sei que é meu, impermutável.

De que trata a peça
devo adivinhar já em cena.

Despreparada para a honra de viver,
mal posso manter o ritmo que a peça impõe.
Improviso embora me repugne a improvisação.
Tropeço a cada passo no desconhecimento das coisas.
Meu jeito de ser cheira a província.
Meus instintos são amadorismo.
O pavor do palco , me explicando, é tanto mais humilhante.
As circunstâncias atenuantes me parecem cruéis.
Não dá para retirar as palavras e os reflexos,
inacabada a contagem das estrelas,
o caráter como o casaco às pressas abotoado–
eis os efeitos deploráveis desta urgência.
Se eu pudesse ao menos praticar uma quarta-feira antes
ou ao menos repetir uma quinta-feira outra vez!
Mas já se avizinha a sexta com um roteiro que não conheço.
Isso é justo–pergunto
(com a voz rouca
porque nem sequer me foi dado pigarrear nos bastidores).
É ilusório pensar que esta é só uma prova rápida
feita em acomodações provisórias. Não.
De pé em meio à cena vejo como é sólida.
Me impressiona a precisão de cada acessório.
O palco giratório já opera há muito tempo.
Acenderam-se até as mais longínquas nebulosas.
Ah, não tenho dúvida de que é uma estreia.
E o que quer que eu faça,
vai se transformar para sempre naquilo que fiz.

Wislawa Szymborska (1923- Bnin, Polônia.)
(tradução: Regina Przybycien)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-10-20T10:43:00.000-03:00

Amor à primeira vista

Os dois estão convencidos
de que foi um sentimento súbito o que os juntou.
É bela uma certeza como essa,
Mas é mais bela a incerteza.

Acham que por não se terem conhecido antes
nunca houve nada entre eles.
E o que diriam as ruas, escadas, corredores,
Onde há muito podiam se cruzar?

Queria perguntar-lhes
Se não se lembram -
Na porta giratória talvez
Um dia cara a cara?
Em meio à multidão um 'com licença'?
No telefone a voz - engano?
- mas conheço sua resposta.
Não, não se lembram.

Ficariam surpreendidos de saber
Que já faz tempo
O acaso brincava com eles.

Não preparado ainda
a transformar-se para eles num destino,
aproximava-se e os afastava,
cortava-lhes o caminho
e, abafando a gargalhada,
saltava para o lado.

Houve sinais, signos, só que ilegíveis.
Talvez há três anos atrás
ou na terça-feira passada
certa folha voou
de um ombro para o outro?

Houve algo perdido e recolhido
Quem sabe, uma bola
já no bosque da infância.

Houve maçanetas e campainhas,
em que antes
já o toque se punha no toque.
As malas lado a lado no depósito de bagagem.
Talvez, numa certa noite, o mesmo sonho
Apagado imediatamente depois de acordar.

Pois cada princípio
é apenas uma continuação,
e o livro de eventos
sempre aberto no meio.

CADÁVER ESQUISITO no Laboratório a Poesia não se enamora nunca - no Porto Poesia 5

2011-10-17T09:28:00.002-03:00

Aguardando no café (ainda não temos a foto do momento
do Laboratório) aguardem!

Eu te adora meu amor

abre-te Cézamo a poesia

tarde morna brinca com meu interior

Amo a natureza por isso sou feliz

E as borboletas coloridas cruzavam as aves

agora os lírios encantam Brasis

às vezes embalo os passos

E, nas sombras da noite, um grito

Sou as quatro estações

semeio esperança

abro o baú dos poemas

Sempre estarei aqui te esperando.

2011-10-11T11:47:00.000-03:00

Convidamos todos os amigos para as atividades que o Grupo Cero estará promovendo no 5º PORTO POESIA:

12/10 das 20h15min às 21h15 - Leitura de poemas do livro inédito
                                                   SOMBRA E LUZ
                                                   pela autora Lúcia Bins Ely

15/10 das 17h às 18h30min -     Laboratório: A POESIA NÃO SE ENAMORA NUNCA
                                                   coordena Lúcia Bins Ely
15/10 das 20h15 às 21h15min - SARAU AGITADOR POÉTICO
                                                   com o Grupo de Poesia do GRUPO CERO                                BUENOS AIRES
15/10 das 21h15min às 22h -     Palestra: VIGÊNCIA DA POESIA
                                                    com a poeta argentina Marcela Villavella

16/10 das 17h às 18h30 - Leitura de poemas
                                          com os Poetas do Futuro (Grupo de Poesia do GRUPO CERO BRASIL)

LOCAL: Centro Cultural CEEE Erico Veríssimo
               Rua dos Andradas, 1223, Centro Histórico, PoA.
obs.: todas as atividades são gratuitas.

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-10-07T16:47:00.000-03:00

O POETA

VI

O poeta fabrica
a pele da liberdade

com ela se cobre
pela metade

distribui
a outra metade

entre os que se mataram

VII

A pele do poeta
absorve a umidade
das salas

mofa
preta-se para centenários

a pele
do poeta

depois de morto
arregala a vida

VIII

Poeta nasce
para fabricar
pele

a única pele
que o poeta
não pode envergar

é a pele dos que se tatuaram

(continuará)

Armindo Trevisan (Santa Maria - RS - 1933)
do Livro Em pele e osso, 1977.
Desenho de Miguel Oscar Menassa

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-10-04T16:49:00.000-03:00

O POETA

(Continuação)

III

Pele de poeta

é alumínio
entorta
mas guarda no verbo

o anti-verbo

IV

A pele do poeta
espalha carvões

desencaderna
livros

dá prurido
em pasta de documentos

seta
que deixa o presente

antes de ser fruto

V

Perder a pele
para o poeta
é fado

o poeta anda sem pele

se o constrangem
a falar por si

engancha
a pele

num grunhido

(continuará)

Armindo Trevisan (Santa Maria/RS, 1933)
(do livro: Em pele e osso, 1977)
desenho de Miguel Oscar Menassa

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-10-02T11:50:00.000-03:00

O POETA

I

O poeta
fabrica pele

vai costurando
a cidade

cerze
o chafariz
ponto por ponto

cerze
o tubo
a língua do professor

o poeta fabrica
pele

a dele

só depois de transformado
em folha

bicho-da seda
que engoliu o mundo

fabrica
a pele maior

do impossível

II

A pele do poeta
é ele

pele de vento
pele
de cimento

a mesma pele do tanoeiro

pele da meretriz
em tapete
de parede e sapato

pele de engarrafador

tapa o circo
do mundo

(continuará)

Armindo Trevisan (Santa Maria/RS, 1933)
(do livro: Em pele e osso, 1977)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-09-26T13:08:00.000-03:00

EL AMOR EMPIEZA

El amor empieza cuando se rompen dos dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o alta,
se agacha hasta la sangre.

El amor empieza cuando Dios termina
y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier parte.

El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.

Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.

Roberto Juarroz (Argentina, 1925-1995)
desenho de Miguel Oscar Menassa (Argentina, 1930)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-09-24T16:24:00.000-03:00

CASI TODAS LAS VECES

Conozco la ternura
como la misma palma de mi mano.
A veces entre sueños la recuerdo
como si ya la hubiese perdido alguna vez.
Casi todas las noches
casi todas las veces que me duermo
en ese mismo instante
tú con tu grave abrazo me confinas
me rodeas
me envuelves en la tibia caverna de tu sueño
y apoyas mi cabeza sobre tu hombro.

Idea Vilariño (Uruguay 1920- 2009)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-08-31T17:07:00.000-03:00

El condenado

Aprovecho mi tiempo descifrando las manchas
de la pared, visión de abortada pintura:
bocas que ven, narices que muerden, sensaciones
vivas bajo la cal, llagas abiertas.
¿Soy yo mismo estampado en este muro,
con mis grandes heridas,
con mis grandes pasiones partidas de alto a bajo,
mis arrugas, mis costras?
Reconozco mis labios en esos agujeros
por donde entran y salen las arañas.
Reconozco mis grandes defectos reunidos
en un solo sepulcro.
Allí están mis errores: mi olfato sin perfume,
mis ojos como huecos, y mis orejas sordas.
Si no hubiera nacido, no sería culpable,
ni me viera en el muro.
¿Soy un hombre clavado en estos metros
de madera y estuco, amortajado?
¿Mas cómo puedo verme si estoy muerto
debajo de estos signos tumultuosos?
¡Oh movimiento libre de las formas,
vivos monstruos sellados en relación confusa
de color y sabor, y lenguas amputadas
para que hable el misterio!
Cavernas, pensamientos carcomidos,
espejos miserables de la ruina del hombre.
Trinidad de los cielos: aquí el vicio,
y el odio, y el orgullo.
Condenado a pan y agua
por descifrar las manchas de este mundo,
veo correr al hombre desde la madre al polvo,
como asqueroso río de comida caliente
que inunda los jardines, los cementerios, todo,
y arrasa con la vida y con la muerte.

Gonzalo Rojas (Chile 1917/2011)
do Livro Antología del Aire

POR QUE ESCREVO?

2011-08-29T16:53:00.000-03:00

Talvez o meu destino seja eternamente ser guarda-livros,
e a poesia ou a literatura uma borboleta que,
pousando-me na cabeça, me torne tanto mais
ridículo quanto maior for a sua própria beleza.

Fernando Pessoa (Lisboa, 13 de junho de 1888 - Lisboa, 30 de novembro de 1935)
do LIVRO DO DESASSOSSEGO.

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-08-26T16:16:00.000-03:00

Fotografía
de la muchedumbre

En la fotografía de la muchedumbre
mi cabeza es la séptima de la orilla,
o tal vez la cuarta a la izquierda,
...o la veinte desde abajo;

mi cabeza no sé cuál,
ya no una, no única,
ya parecida a las parecidas,
ni femenina, ni masculina,

las señales que me hace
son ningunos rasgos personales;

quizás la ve el Espíritu del Tiempo,
pero no la mira;

mi cabeza estadística
que consume acero y cables
tranquilísima, globalísimamente;

sin la vergüenza de ser una cualquiera,
sin la desesperación de ser cambiable;

como si no la tuviera en absoluto
a mi manera y por separado;
como si se hubiera desenterrado un cementerio
lleno de anónimos cráneos
en un aceptable estado de conservación
a pesar de su mortalidad;

como si ya hubiera estado allá
-mi cabeza, una cualquiera, ajena-

donde, si recuerda algo,
sea tal vez el profundo futuro.

Wislawa Szymborska (Polonia, 1923)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-08-24T16:01:00.000-03:00

La poesía es mi lengua

Abro mis labios, y deposito en la atmósfera un torrente de sol,
como un suicida que pone su semilla
en el aire cuando hace estallar sus sesos en el resplandor del laberinto.

Ya sé que el sol de la muerte me está haciendo girar en un eterno proceso
de rotación y traslación llamado falsamente Poesía.
A veces, como hoy, esta aparente confusión me hace reír a carcajadas.
Este torbellino de palabras volcánicas como una erupción,
que son una amenaza para los sacerdotes del soneto y el número.

Pero es un sol innumerable lo que me sale por la boca,
como un vómito de encendido carbón qué me abrasara las ideas y las vísceras.

Estoy perdido para el mundo,

aunque mi reino sean todos los mundos posibles,

porque yo soy el testigo de mi propia creación.

Mi creación es mi pasión. Por eso hago soplar los vientos

para que deen testimonio de mis llamas.

do livro "La Miseria del Hombre" (1948)

Gonzalo Rojas (Chile - 1917/2011)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-08-23T18:01:00.000-03:00

QUÉ SE AMA CUANDO SE AMA?

Que se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: amor? Quién es? La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a es única que me diste en el viejo paraíso.

Gonzalo Rojas (Chile - 1917/2011)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-08-19T16:13:00.000-03:00

ACERCA DEL VIVIR

III

Se enfriará este mundo,
una estrella entre las estrellas;
por otra parte una de las más pequeñas del universo,
es decir, una gota brillante en el terciopelo azul,
es decir, este inmenso mundo nuestro.
Se enfriará este mundo un día,
algún día se deslizará
en la ciega tiniebla del infinito
-no como una bola de nieve,
no como una nube muerta-,
como una nuez vacía.
Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto,
ha de sentirse su tristeza desde ahora,
tanto ha de amarse el mundo en todo instante,
se le ha de amar tan conscientemente
que se pueda decir: He vivido.

NAZIM HIKMET (Salónica, actual Tesalónica, en Grecia, 1902- Russia 1963)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-08-18T18:22:00.000-03:00

ACERCA DEL VIVIR

II

Sucede, por ejemplo,
que estamos muy enfermos;
que hemos de soportar una difícil operación;
que cabe la posibilidad de que no volvemos a levantarnos de la blanca mesa.
Aunque sea imposible no sentir la tristeza de partir antes de tiempo,
seguiremos riendo con el último chiste,
mirando por la ventana para ver si el tiempo sigue lluvioso,
esperando con impaciencia
las últimas noticias de prensa.
Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente,
por algo, por ejemplo, que vale la pena que se luche.
Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento,
Puede caerse cara a tierra, y morir.
Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor,
y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente
por esa guerra que puede durar años y años.
Sucede
que estamos en la cárcel.
Sucede
que nos acercamos
a los cincuenta años,
y que falten dieciocho más
para ver abrirse las puertos de hierro.
Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,
con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,
es decir, con todo el mundo exterior que se halla tras el muro de nuestros sufrimientos;
es decir: estemos donde estemos hemos de vivir
como si nunca hubiésemos de morir.

(continuará)

NAZIM HIKMET (Nacido en Salónica, en época del Imperio otomano - actual Tesalónica, en Grecia -- Russia 1963)

Quadro: "Yo Pecador" de Miguel Oscar Menassa

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-08-17T12:22:00.000-03:00

SOBRE LA VIDA

No es chacota la vida.
La tomarás en serio,
como lo hace la ardilla, por ejemplo,
sin esperar ayuda ni de aquí ni de allá.
Tu más serio quehacer será vivir.

Nos es chacota la vida.
La tomarás en serio,
pero en serio a tal punto
que, puesto contra un muro, por ejemplo,
con las manos atadas,
o en un laboratorio,
de guardapolvo blanco y con grandes anteojos,
tú morirás porque vivan los hombres,
aun aquellos hombres
cuyo rostro ni siquiera conoces.
Y morirás sabiendo, ya sin ninguna duda,
que nada es más hermoso, más cierto que la vida.

La tomarás en serio,
pero en serio a tal punto
que a los setenta años, por ejemplo,
plantarás olivares,
no para que les queden a tus hijos,
sino porque, aunque temas a la muerte,
ya no creerás en ella,
puesto que en tu balanza
la vida habrá pesado mucho más.

Nazim Hikmet (Turquía 1902 - Rusia 1965)

POESIA SAINDO DO FORNO CERO

2011-08-08T15:52:00.000-03:00

SÃO QUINZE

São quinze os sobreviventes
na travessia da África para a Itália
a balsa que carregava o futuro
para uns ficou na história.

São quinze os sobreviventes
no caminho da liberdade
mais de trinta morreram
mas até a morte se enche de vida
quando valiosa a causa.

Quinze marcas de um passado de fome
ardendo de querência
buscam solo democrático.

Quinze restos de ternura
endurecidos
diante horror na madrugada
companheiros que sucumbiam
na travessia ao exílio.

Quinze dores
cinzas dos genocídios
das atrocidades,
como migalhas
no chão da civilização.

Quinze almas perdidas
de nossas guerras
pó no vento.

Lúcia Bins Ely
Publicou: Arado de Palavras (com outros autores) e nas Revistas Água Viva.

CONVITE

2011-07-26T16:06:00.001-03:00

O Grupo Cero é gestor do Porto Poesia desde seu primeiro evento (este ano será o quinto em outubro)

Hoje à noite será o lançamento do Jornal PORTO POESIA, com poemas ibero-americanos.

CONVITE A TODOS OS AMIGOS DO VERSO B

2011-07-22T16:35:00.000-03:00

Nesta terça-feira dia 26 às 19h no Centro Cultural CEEE Erico Veríssimo, em Porto Alegre.

POR QUE ESCREVO?

2011-07-15T17:52:00.000-03:00

Ainda que minha formação tenha sido mais musical do que literaria, me decidi a escrever por uma necessidade que respondia, sem dúvida, a um vocação mais profunda. Uma vez que me interessava pelo estudo do contraponto e da fuga de uma maneira totalmente objetiva (igual ao interesse pela arquitetura, já que sou filho de arquiteto), me apaixonei pela literatura por outras razões... Estou convencido de que na América Latina o romance responde a uma 'necessidade', e de que não se trata tanto que se realize no plano de uma estética literaria qualquer, e sim se cumpra uma 'fixação'. O romance sul-americano tem todo um mundo por 'revelar'. Sobretudo se se pensa que nossos primeiros romances só datam de um século atrás, e que somente agora é que os escritores sul-americanos tomaram consciencia do verdadeiro significado do seu trabalho.

Alejo Carpentier y Valmont (Havana, Cuba, 1904 - Paris, 1980)
Havana: Letras Cubanas, 1985.

POESIA SAINDO DO FORNO CERO

2011-07-06T16:09:00.002-03:00

RAIZ DO GRITO

1.

O prato de sal

mantém esguio

e com flores na boca

o corpo que leva a navalha

do homem que vai

os pés sob o berço das facas

e toda a nau que ao cravo do corpo

importa, sua casa de mortos na beira da rua,

clarinetes emaranhados em ovelhinhas de lã

revém do arroio a navalha que empurra

vem rever a revelha de pão e sua capa

com tolices nos bolsos:

armazéns onde se vendem unhas

domingos de guarda-chuva, mesa para seis netos, e,

bem ao lado da vinha,

dois caixões

cujos braços foram atados

as uvas nunca foram consolo do corpo que

tem por costume a solidão da navalha

e vai negro levar a agua do ferrador

(continuará)

Eliane Marques

Publicou: Relicário (2009), Arado de Palavras (vários autores) e nas Revistas Água Viva

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-06-28T17:01:00.002-03:00

PANORAMA CEGO DE NOVA YORK
(continuação)

Não, não são os pássaros.
Não é um pássaro o que expressa a turva febre da laguna,
nem a ansia de assassínio que nos oprime a cada momento,
nem o metálico rumor de suicidio que nos anima a cada madrugada.
É uma cápsula de ar onde nos dói o mundo todo,
é um pequeno espaço vivo ao louco uníssono da luz,
é uma escada indefinível onde as nuvens e rosas olvidam
à gritaria chinesa que ferve no desembarcadouro do sangue.
Eu muitas vezes me perdi
para buscar a queimadura que mantém despertas as coisas
e só encontrei marinheiros atirados sobre as varandilhas
e pequenas criaturas do ceu enterradas sob a neve.
Mas a verdadeira dor estava em outras praças
onde os peixes cristalizados agonizavam dentro dos troncos;
praças do céu estranho para as antigas estátuas ilesas
e para a terna intimidade dos vulcões.

Não há dor na voz. Só existem os dentes,
mas dentes que calarão isolados pelo raso negro.
Não há dor na voz. Aqui só existe a Terra.
A terra com suas portas de sempre
que levam ao rubor dos frutos.

FEDERICO GARCIA LORCA (Granada, 1898 - Granada, 1936)
do Livro: "Poeta em Nova Iorque"

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-06-25T15:50:00.001-03:00

PANORAMA CEGO DE NOVA YORK

Se não são os pássaros

cobertos de cinza,

se não são os gemidos que golpeiam as janelas da boda,

serão as delicadas criaturas do ar

que manam o sangue novo pela escuridão inextinguível.

Mas não, não são os pássaros,

porque os pássaros estão prestes a ser bois;

podem ser rochas brancas com a ajuda da lua

e são sempre rapazes feridos antes que os juízes revelem a teia.

Todos compreendem a dor que se relaciona com a morte,

mas a verdadeira dor não está presente no espírito.

Não está no ar nem em nossa vida,

nem nestes terraços cheios de fumaça.

A verdadeira dor que mantém despertas as coisas

é uma pequena queimadura infinita

nos olhos inocentes do outros sistemas.

Um traje abandonado pesa tanto nos ombros

que muitas vezes o céu os agrupa em ásperas manadas.

E as que morrem de parto sabem na última hora
que todo rumor será pedra e toda pegada latido.

Nós ignoramos que o pensamento tem arrabaldes

onde o filósofo é devorado pelos chineses e larvas.

E alguns meninos idiotas encontraram pelas cozinhas

pequenas andorinhas com muletas

que sabiam pronunciar a palavra amor.

(continuará)

FEDERICO GARCIA LORCA (Granada, 1898 - Granada, 1936)
do Livro: "Poeta em Nova Iorque"

POR QUE ESCREVO?

2011-06-24T12:31:00.000-03:00

Às vezes, quando vejo o que se passa no mundo, pergunto-me para que escrever? Mas, há que trabalhar, trabalhar. E ajudar o que mereça. Trabalhar como forma de protesto. Porque o impulso de um pessoa seria gritar todos os dias ao despertar num mundo cheio de injustiças e misérias de toda ordem: protesto! protesto! protesto!

Federico García Lorca (Granada 5 de junho de 1898- Granada 1936)

(Do livro: Por que escrevo? Vários Autores, Novera, São Paulo, 2006)

GRUPO CERO NA RADIO PAMPA

2011-06-22T19:08:00.000-03:00

Hoje (como em todas as segundas e quartas quartas-feiras do mês)
estaremos fazendo uma conversa sobre POESIA E PSICANÁLISE, conversa permeada por nosso querido Altair Venzon, apresentador do Programa: Tribuna Popular, na Radio Pampa, às 24h. (Ou se quiserem às 00 de quinta). A psicanalista Lúcia Bins Ely, do Grupo Cero, estará das 24h às 1h30min, falando sobre a relação da fala e a interpretação dos sonhos para a psicanálise, além de responder às perguntas de ouvintes que podem interagir ao vivo por telefone. Bate-papo intermediado também por leitura de poemas e algo de música.

CARTA DE AMOR (de Miguel Menassa)
QUERIDA:
Dizer o que me parece das situações é o que mais me cura:
Altos cumes me esperam, mas eu não subirei. Esperarei que os altos cumes sejam desgastados pelo tempo.
Quando tudo seja um nível do mar desgarrador, falaremos, mas não para nos dizermos grandes coisas senão, simplesmente, conversar com tempo, onipresente nivelador de cumes e planicies.
(Indio Gris.)

CONVITE: PALESTRA - FALAR EM PSICANÁLISE

2011-06-14T16:26:00.000-03:00

Convidamos todos os amigos do Grupo Cero Verso B para participarem - escutando e falando - da Palestra - FALAR EM PSICANÁLISE - que o Grupo Cero Brasil Psicanálise e Poesia estará promovendo nesta quarta-feira às 19h30:

POR QUE ESCREVO?

2011-05-30T11:30:00.000-03:00

Eu tive desde a infancia varias vocações que me chamavam ardentemente. Umas das vocações era escrever. E não sei por que foi essa que segui. Talvez porque para as outras vocações eu precisaria de um longo aprendizado, enquanto que para escrever o aprendizado é a propria vida se vivendo em nós e ao redor de nós. É que não sei estudar. E, para escrever, o único estudo é mesmo escrever. Adestrei-me desde os sete anos de idade para que um dia eu tivesse a lingua em meu poder. E, no entanto, cada vez que vou escrever, é como se fosse a primeira vez. Cada livro meu é uma estreia penosa e feliz. Essa capacidade de me renovar toda à medida que o tempo passa é o que eu chamo viver e escrever.

CLARICE LISPECTOR (Ucrania- 1920, Rio de Janeiro, 1977)
(do livro: Por que escrevo? Vários Autores, Novera, São Paulo, 2006)

Acrescentamos a seguir a dedicatoria deste livro:

À Clarice Lispector.

Estadedicatoria, além de cumprir um ritual,

quer se consubstanciar numa lembrança autêntica

e num agradecimento póstumo à autora que

mais encarnou o ato de escrever como uma

atividade profunda e reflexiva sobre a vida.

GRUPO CERO NA RADIO PAMPA

2011-04-27T12:03:00.000-03:00

Hoje, a partir da meia-noite na Rádio Pampa AM (970kHz),
no Programa Tribuna Popular com o apresentador:
Altayr Venzon, estaremos conversando sobre psicanálise e poesia.

Como tanto a psicanálise como a poesia fazem uma leitura diferente da realidade. O modo ingenuo de pensar, o modo ingenuo de ler, é o modo que temos que suspender para poder entrar numa novidade que vai subverter no mínimo o nosso modo de pensar.

Com Lúcia Bins Ely (psicanalista e poeta do Grupo Cero)

"Em nenhum outro lugar [a não ser na poesia] - diria Freud, eu não me animo a dizê-lo, estou dizendo por ele - em nenhum outro lugar que na poesia, aquela poesia produzida por aquele suposto método que ainda não sabemos qual é, mas é o método da poesia como instrumento de conheciemnto, seria o único espaço, o único tempo em que o psicanalista encontraria o que já se produz em sua prática." (do livro: Freud e Lacan - Falados - 1, de Miguel Oscar Menassa)

Tu podes interagir ao vivo ligando para a rádio!

E/ou na internet: www.radiopampa.com.br

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-04-23T10:33:00.000-03:00

Vivem em nós inúmeros

Vivem em nós inúmeros;
Se penso ou sinto, ignoro
Quem é que pensa ou sente.
Sou somente o lugar
Onde se sente ou pensa.

Tenho mais almas que uma.
Há mais eus do que eu mesmo.
Existo todavia
Indiferente a todos.
Faço-os calar: eu falo.

Os impulsos cruzados
Do que sinto ou não sinto
Disputam em quem sou.
Ignoro-os. Nada ditam
A quem me sei: eu 'screvo.

Fernando Pessoa (Lisboa, 13 de junho de 1888 - Lisboa, 30 de novembro de 1935)
Odes de Ricardo Reis no livro: OBRA POÉTICA, Editora Nova Aguiar.

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-04-19T11:03:00.003-03:00

PALAVRAS DE PÓRTICO

NAVEGADORES ANTIGOS tinham uma frase gloriosa:
"Navegar é preciso; viver não é preciso."
Quero para mim o espírito desta frase, transformada a forma para a casar com o que eu sou: Viver não é necessario; o que é necessario é criar.
Não conto gozar a minha vida; nem em gozá-la penso. Só quero torná-la grande, ainda que para isso tenha de ser o meu corpo e a (minha alma) a lenha desse fogo.
Só quero torná-la de toda a humanidade; ainda que para isso tenha de a perder como minha.
Cada vez mais assim penso. Cada vez mais ponho na essencia anímica do meu sangue o propósito impessoal de engrandecer a patria e contribuir para a evolução da humanidade.
É a forma que em mim tomou o misticismo da nossa Raça.

Fernando Pessoa (Lisboa, 13 de junho de 1888 - Lisboa, 30 de novembro de 1935)
no livro: OBRA POÉTICA, Editora Nova Aguiar.

AFORISMAS

2011-04-13T09:13:00.003-03:00

Delirio de Amor (Miguel Oscar Menassa)

"Não se pode revolucionar nada sem escritura, nem sequer o amor."

"Minha escritura, cada dia que passa, é mais que eu."

"Escrever, também contra mim mesmo."

Miguel Oscar Menassa (Buenos Aires, 1940)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-04-11T12:26:00.001-03:00

Preparação para a morte

A vida é um milagre.
Cada flor,
Com sua forma, sua cor, seu aroma,
Cada flor é um milagre.
Cada pássaro,
Com sua plumagem, seu vôo, seu canto,
Cada pássaro é um milagre.
O espaço, infinito,
O espaço é um milagre.
O tempo, infinito,
O tempo é um milagre
A memória é um milagre.
A consciência é um milagre.
Tudo é milagre.
Tudo, menos a morte.
– Bendita a morte, que é o fim de todos os milagres.

Manuel Bandeira (Recife - 19 de abril de 1886/ Rio de Janeiro-1968)
(do Livro: Meus poemas preferidos. Ediouro, Rio de Janeiro, 1998.)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-04-08T15:16:00.000-03:00

Soneto Sonhado*

Meu tudo, minha amada e minha amiga,
Eis, compendiada toda num soneto,
A minha profissão de fé e afeto,
Que à confissão, posto aos teus pés, me obriga.

O que n'alma guardei de muita antiga
Experiência foi pena e ansiar inquieto.
Gosto pouco do amor ideal objeto
Só, e do amor só carnal não gosto miga.

O que há melhor no amor é a iluminância.
Mas, ai de nós! Não vem de nós. Viria
De onde? Dos céus?... Dos longos da distância?...

Não te prometo os estos, a alegria,
A assunção... Mas em toda circunstância
Ser-te-ei sincero como a luz do dia.

Manuel Bandeira (Recife - 19 de abril de 1886/ Rio de Janeiro-1968)
(do Livro: Meus poemas preferidos. Ediouro, Rio de Janeiro, 1998.)

*Como se depreende do título, foi este soneto composto pelo autor em estado de sono.
Ao despertar só se lembrava das palavras que vão aqui em grifo; das outras retinha apenas o sentido geral, de sorte que teve de completá-lo em estado de vigília.

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-04-07T10:43:00.000-03:00

CLARICE LISPECTOR

Cartas

“Quando comecei a escrever, que desejava eu atingir? Queria escrever alguma coisa que fosse tranqüila e sem modas, alguma coisa como a lembrança de um alto monumento que parece mais alto porque é lembrança. Mas queria, de passagem, ter realmente tocado no monumento. Sinceramente não sei o que simbolizava para mim a palavra monumento. E terminei escrevendo coisas inteiramente diferentes.”
“Não sei mais escrever, perdi o jeito. Mas já vi muita coisa no mundo. Uma delas, e não das menos dolorosas, é ter visto bocas se abrirem para dizer ou talvez apenas balbuciar, e simplesmente não conseguirem. Então eu quereria às vezes dizer o que elas não puderam falar. Não sei mais escrever, porém o fato literário tornou-se aos poucos tão desimportante para mim que não saber escrever talvez seja exatamente o que me salvará da literatura.
O que é que se tornou importante para mim? No entanto, o que quer que seja, é através da literatura que poderá talvez se manifestar.”

Clarice Lispector nascida Haia Pinkhasovna Lispector (Chechelnyk, Ucrânia, 10 de dezembro de 1920 — Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-04-06T16:21:00.001-03:00

"Leia o texto abaixo e depois leia de baixo para cima"

Não te amo mais.

Estarei mentindo dizendo que

Ainda te quero como sempre quis.

Tenho certeza que

Nada foi em vão.

Clarice Lispector nascida Haia Pinkhasovna Lispector (Chechelnyk, Ucrânia, 10 de dezembro de 1920 — Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-04-03T10:26:00.000-03:00

PNEUMOTÓRAX

Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos.
A vida inteira que podia ter sido e que não foi.
Tosse, tosse, tosse.

Mandou chamar o médico:
- Diga trinta e três.
- Trinta e três... trinta e três... trinta e três...
- Respire.

- O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.
- Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?
- Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

Manuel Bandeira (Recife - 19 de abril de 1886/ Rio de Janeiro-1968)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-03-31T19:02:00.000-03:00

EM SEU LUGAR

Raio de sol entre dois límpidos diamantes
E a lua a se fundir nos trigais obstinados
Uma imóvel mulher tomou lugar na terra
No calor ela se ilumina lentamente
Profundamente como um broto e como um fruto

Nele a noite floresce e o dia amadurece

PAUL ELUARD (França - 1895- 1952)
(tradução: Manuel Bandeira)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-03-30T18:00:00.002-03:00

Te amo
Te amo por todas las mujeres que no he conocido.
Te amo por todos los tiempos que no he vivido.
Por el olor del mar inmenso y el olor del pan caliente.
Por la nieve que se funde por las primeras flores.
Por los animales puros que el hombre no persigue.
Te amo por amar.
Te amo por todas las mujeres que no amo.

Quién me refleja sino tú misma me veo tan poco
sin ti no veo más que una planicie desierta.
Entre antes y ahora
están todas estas muertes que he sorteado sobre paja.
No he podido atravesar el muro de mi espejo.
Tuve que aprender la vida como se olvida
palabra por palabra

Te amo por tu sabiduría que no me pertenece.
Te amo contra todo lo que no es más que ilusión.
Por el corazón inmortal que no poseo
crees ser la duda y no eres sino razón.
Eres el sol que me sube a la cabeza
cuando estoy seguro de mí.

PAUL ELUARD
Versión de Luis A. Cano

POESIA MUSICAL BRASILEIRA

2011-03-29T08:56:00.000-03:00

Águas de Março

Tom Jobim

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é o laço, é o anzol
É peroba do campo, é o nó da madeira
Caingá, candeia, é o MatitaPereira
É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira
É o vento ventando, é o fim da ladeira
É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira
É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedra de atiradeira
É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão
É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho
É um estrepe, é um prego, é uma ponta, é um ponto
É um pingo pingando, é uma conta, é um conto
É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando
É a luz da manhã, é o tijolo chegando
É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada
É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é a lama, é a lama
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um resto de mato, na luz da manhã

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É uma cobra, é um pau, é João, é José
É um espinho na mão, é um corte no pé
São as águas de março fechando o verão,
É a promessa de vida no teu coração
É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre terçã

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

pau, pedra, fim, caminho
resto, toco, pouco, sozinho
caco, vidro, vida, sol, noite, morte, laço, anzol

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

O Grupo Cero Verso B convida:

2011-03-13T14:03:00.001-03:00

CADÁVER ESQUISITO

2011-02-10T09:59:00.000-03:00

I

No dia que não existe, poetas dispensam bananas
Estoy abierta, sorda, cuidado con mis oidos
Um baú de palavras para pescar
Estou entre amantes da poesia e não sei
Caiu um poema na pia da cozinha
A paixão por escrever me faz dizer: pertenezco
As flores não estavam murchas ao entardecer

II

Mantém aberta a roda viva
Embarcações carregam amores para outros mares
os pássaros e as palavras estão voando por aqui
Estoy con una crise de identidad, no sei se
sou palabra o palavra.
Caiu em um buraco entre Argentina e Brasil,
las palabras son más lindas con otros
es el fin, todas las palabras
estan desnudas.

Cadáver Esquisito produzido no encontro de trabalho da escritura do Grupo de Poeisa do Grupo Cero Brasil, coordenado por Marcela Villavella (29/jan/2011).

Obs.: Cadáver Esquisito é um exercicio que os Surrealistas praticavam (e o Grupo Cero também pratica já que temos os Surrealistas como antecedentes) em que cada integrante do grupo escreve uma frase, ou verso, sem ler o que o outro escreveu, (passando a folha para que cada um escreva algo aí, dobrada sempre para que não se leia o já escrito) e, ao final se desdobra as dobras e se lê o escrito grupal.
Se chama assim por ter sido Cadáver Esquisito o 1º verso do 1º poema produzido desta maneira.

Quadro de Miguel Oscar Menassa (Versos del Oriente)

LENDO OS GRANDES POETAS

2011-01-24T17:15:00.000-03:00

A violeta é introvertida
e sua introspecção é profunda.
Dizem que se esconde por modestia. Não é assim.
Se esconde para poder captar o proprio segredo.
-
-
Seu quase não-perfume
é gloria sufocada
mas exige da gente que a busque.
Não grita nunca seu perfume.
A violeta diz levezas que não se podem dizer.

Clarice Lispector (1920 -Ucrania/ 1977- Rio de Janeiro)

FESTIVAL MUNDIAL POESIA SEM FIM

2010-12-30T09:46:00.001-03:00

Lúcia Bins Ely e Barbara Corsetti

Barreto

Maria Cristina Macedo
+ reciclador de lixo curtindo a poesia

Caoan Goulart e Leandro Oliveira

Anelore Schumann

Aconteceu em Porto Alegre um encontro de poetas
para a leitura de poemas ao ar livre,
inscrito no FESTIVAL MUNDIAL POESÍA SIN FIN,
com o nome
FESTIVAL POESIA SEM FIM
- de Cuba para o mundo -
O INFINITO NÃO É
IGUALMENTE INFINITO
EM TODAS AS PARTES

A poesia esteve presente no Parque Farroupilha e os passantes se aprochegavam para curtir a poesia universal.
Muitos poetas portoalegrenses se fizeram presentes e leram poemas seus e de grandes poetas.
Agradecemos à poeta Marcela Villavella que também esteve presente (embora estivesse em Buenos Aires)
nesta Festa da Poesia.
Foi tudo muito belo.
A realização foi do GRUPO CERO - psicanálise e poesia - com o apoio do Instituto Machado de Assis.
Música de Caoan Goulart - no clarinete - e Leandro Oliveira - ao violão.
Fotografias: Leonora Waihrich.
Agradecemos a todos,

FESTIVAL POESIA SEM FIM em Porto Alegre

2010-12-23T09:54:00.003-03:00

POETAS DO FUTURO

“A FIGUEIRA ERA O LUGAR DA SOMBRA.

FAZÍAMOS A VIDA, DIZENDO-NOS QUE ÉRAMOS FELIZES

METADE DO TEMPO SENTADOS À SOMBRA DA FIGUEIRA.”

(de Miguel Oscar Menassa)

Num sábado de sol, em torno a uma enorme e centenária figueira, no dia 18 de dezembro de 2010, como parte do FESTIVAL POESIA SEM FIM, o GRUPO CERO BRASIL e o INSTITUTO RECRIAR-CASA AMARELA, que desenvolvem o projeto POETAS DO FUTURO, em Porto Alegre, Rio Grande do Sul (Brasil), fizeram uma roda de poesia em homenagem ao poeta MIGUEL OSCAR MENASSA.

O “Poetas do Futuro” reúne crianças e adolescentes em torno da leitura e da escritura de poesia. Todos os seus integrantes vivem num lugar chamado Casa Amarela, que os abriga e lhes oferece melhores condições de vida, “para que en el mundo un niño se haga hombre”.

A roda começou como naquele poema do Lorca: às cinco horas da tarde.

O primeiro poema lido foi do livro YO PECADOR, do POETA homenageado.

EU PECADOR III

Amava as andorinhas.

porque aprendi delas a voltar no verão.

No verão amava nas areias

a marca de teus pés.

Odiar

odiava somente o odor dos mortos.

Uma tarde mataram meu primo pelas costas

“Mão de ferro” o chamavam

Miguel, Miguel, meu bem amado e doce camarada.

Montavas a cavalo como o “Vaqueiro Solitário”

único e elegante

nas terríveis guerras do verão

me falavas de teu corpo

de teu corpo desnudo entre os cães

os cães lhe ladram à roupa, me dizias.

Desnudo um é mais um cão.

Deixar a casa do avô.

Esquecer do pátio e da figueira

não recordar jamais o gosto da menta

foi um golpe baixo da vida.

E vieram depois silenciosas mulheres

a violentar em minha lembrança o seu nome.

Veio depois tua morte traiçoeira.

Me contaram de tua cara extraviada de surpresa

porque esperar

- menos a morte –

havíamos esperado juntos qualquer coisa.

Logo entraram na roda alguns textos dos “Poetas do Futuro” (crianças e adolescentes entre 12 e 20 anos):

SEGREDO MORTO

Qual será nosso maior segredo?

Será aquele de que tenho medo?

Ou aquele do qual me arrependo?

Ele é um segredo íntimo,

Que não divido nem com meus primos.

Talvez esse segredo seja um mito

Do qual eu quero falar aos gritos

Escondo-o em meu corpo

Tento não manifestar no meu rosto

Mas ele ficará comigo até o meu último sopro

E assim será um segredo morto.

de Rafael Passos

SOMBRAS NA RUA

Uma figueira no meio da rua

abaixo de uma lua,

uma rua e uma lua

e a figueira entre elas.

Na rua iluminada

os olhos de uma pessoa

refletem a lua

e os seus pés pisam a rua.

E a figueira?

Continua ali, iluminada pela lua

a fazer sombra na pessoa

que pisa a rua.

de Vinicius Guterres

CÃO FEROZ

Em uma casa diferente,

ao olhar para a frente, a Donna da casa sai

de sua residência, e nota que há uma coisa errada

com seu mascote de estimação,

seu cão feroz e assustador acaba de matar um bebê:

o de sua vizinha favorita, a madame Madricur.

de Thiago da Silva

A MÃO FECHADA DO OVO

A mão que faz a terra

quebra o ovo

o ovo é roubado

o cara que o rouba

frita um ovo

E COME!

“comida é água”.

de César Augusto Martins

BICICLETA ABANDONADA

Um dia eu vi uma bicicleta, sozinha, quase abandonada.

Mas ela estava para mim. Eu a peguei e saí com ela.

Só que não demorou muito e o

dono me encontrou e disse:

me dá aqui, se não eu vou queimar você em dois.

Tá bom, você venceu. Pegue e fique com deus.

de Fabiano Daniel Pereira

BOXEI A LUA

Era um guri que sonhava

viajar para a lua.

Então viajou para vários países

e vários estados e o mundo todo,

por que queria encontrar um FOGUETE.

Era um guri que só apanhava

Mas um dia ele disse:

Vou descarregar minha raiva

num ET, de repente ele é

mais fraco do que eu.

Então o guri lembrou que nos EUA

têm um FOGUETE e lá é um país rico.

Vamos lá!

Lua, aí vamos nós!

O ET vai apanhar tanto!!!!!

Mas quando o guri chegou lá não

havia ET nenhum.

E ele teve que boxear a lua.

de Israel Cunha

JOSÉ

José onde você está?

- A festa acabou.

E agora onde você está?

- Estou na rua. Vou embora dormir

numa noite bela e escura.

Mas você dorme José?

- Passo a noite olhando as estrelas

e a lua, mas não há estrelas e lua.

E agora o que irá fazer?

- Embora queira não posso

brincar com os cães, não há nenhum cão.

O que fará José?

- Cem lua e cem cães.

de NÍcolas Gabriel Martins

SOMBRA

Onde eu vou, ela vai atrás.

Eu vou sair, ela vai atrás.

Eu vou ao hospital, ela está lá.

Eu vou para escola, ela está lá.

Qual é o nome dela?

Eu não sei dizer o nome dela.

Ainda não deu tempo para ela largar do meu pé.

DOM a SOMBRA.

de Douglas Moreira

PALAVRAS

Escrevo uma palavra

BIGODE

Depois dela escrevo a palavra

LOIRO

e já tenho um BIGODE LOIRO

de Fabiano Escouto (Niño)

CORAÇÃO

Dizem que o coração

é vermelho,

mas o meu é de ouro.

Os dois são lindos e grandes

e rachados e lançados

por morte

de uma melodia.

Salvados de dentro e

desabados

e pesados.

O seu coração salvo

buscou outro

coração de ouro.

de Maicon de Paula

A RODA terminou com música popular brasileira. Caoan da Costa Goulart e Matias Behrends Pinto (violão e cavaquinho) deram cordas à poesia.

O projeto Poetas do Futuro, por sua coordenação (Grupo Cero Brasil, poeta Eliane Marques), bem como o Instituto Recriar – Casa Amarela (por sua Presidência e coordenação, Gilmar Dal’Osto Rossa e Maria Cristina Gonçalves da Costa), agradecem ao FESTIVAL POESIA SEM FIM, por que a única maneira de viver é viver acompanhado.

Foto: Iria Boufleur

FESTIVAL POESIA SEM FIM de Cuba para o mundo

2010-12-17T12:02:00.000-03:00

LENDO OS GRANDES POETAS

2010-12-16T09:49:00.000-03:00

POESIAS INÉDITAS

5

A partir de certo instante
só resta o tempo do abismo
com rosas ou sem rosas,
com molhes ou sem eles,
com outros rostos ou sem ninguém.

Não importa para onde miremos
ou falemos ou calemos.
O tempo do abismo tingirá
cada momento e cada coisa,
como um obliquo colorante
que não exclui nem sequer a ausencia.

O tempo do abismo
parece mais firme e seguro
que a não confirmada eternidade.

ROBERTO JUARROZ (Buenos Aires,1925 - 1995)

* Quadro: Las Alas del Tiempo de Miguel Oscar Menassa

POESIA SAINDO DO FORNO CERO

2010-12-15T15:30:00.003-03:00

CUESTA ABAJO

"Si arrastré por este mundo
la verguenza de haber sido
y el dolor de ya no ser."
Gardel e Le Pera, 1934

Nos meus sonhos de criança,
Deputado ou senador,
Foi-se logo a esperança,
Restou uma profunda dor.

A vergonha do fracasso,
De um passado sem retorno,
No presente que faço?
Se só fiquei um estorvo.

São meses, anos de angustia,
Lembrando o que teria sido
E viver sem nostalgia

E agora no fim da vida,
Velho e amadurecido,
Resta a esperança perdida.

Altayr Venzon

* Quadro: Fue Buenos Aires, Miguel Menassa

BLÁ-BLÁ-BLÁ: OS POETAS DO FUTURO com a poeta BARBARA CORSETTI

2010-12-10T14:05:00.001-03:00

ACUPUNTURA

minha cor é local

faminta e no meio-fio

curto farpado circuito

o cartão postal de nossa derrota.

marquei hora com o tempo,

o sol move seus bispos e bilhetes

feito algo que acumula: acupuntura.

o mapa que me guia foi arrancado

minhas cicatrizes

cobram o condominio.

girando em si

o mundo é um coquetel molotov

feito agulha

copulando pele.

barbara corsetti

Barbara Corsetti é psicanalista e poeta do Grupo Cero Brasil.
Este foi um de seus poemas apresentado na atividade do Porto Poesia 4 chamada:

"Blá-blá-blá: os POETAS DO FUTURO com a Poeta Barbara Corsetti".

BLÁ-BLÁ-BLÁ: OS POETAS DO FUTURO com a poeta BARBARA CORSETTI

2010-12-08T10:58:00.003-03:00

SEGREDO MORTO

Qual será nosso maior segredo?

Será aquele de que tenho medo?

Ou aquele do qual me arrependo?

Ele é um segredo íntimo,

Que não divido nem com meus primos.

Talvez esse segredo seja um mito

Do qual eu quero falar aos gritos

Escondo-o em meu corpo

Tento não manifestar no meu rosto

Mas ele ficará comigo até o meu último sopro

E assim será um segredo morto.

Rafael

Rafael faz parte do Grupo de Poesia da Casa Amarela Zero

(coordenado por Eliane Marques) que apresentou seus escritos

na atividade do Porto Poesia 4 chamada:

"Blá-blá-blá: os POETAS DO FUTURO com a Poeta Barbara Corsetti".

LENDO OS GRANDES POETAS

2010-12-05T20:08:00.004-03:00

Roberto Juarroz

Poema 55, quinta poesia vertical

Um amor mais além do amor
Por cima do rito do vínculo
Mais além do jogo sinistro
Da solidão e da companhia
Um amor que não necessite regresso
Porém tampouco partida
Um amor não submetido
Às chamas de ir e de voltar
De estar despertos ou dormidos
De chamar ou calar
Um amor para estar juntos
Ou para não estar
Porém também para todas as posições intermediarias
Um amor como abrir os olhos

Roberto Juarroz (Buenos Aires - 1925; 1995)
(Tradução de Maria Teresa Almeida Pina)

LENDO OS GRANDES POETAS

2010-11-30T09:28:00.000-03:00

GERMÁN PARDO GARCÍA

CANTO À FORÇA SINDICAL

(continuação)

IV

ME induzem a penetrar nas oficinas em que obreiros tipógrafos
colocam grises sílabas em pranchas e molduras.
Aqui a força sindical logra crescente fragor de oceano

que move sem cessar as tubulares rotativas.

As ondas deste mar tipógrafo são páginas
de branquíssimo papel que inunda as metrópoles
e se retira semelhando às marés,
para volver a afogar as casas, as ruas, os estadios,
com a velocidade de suas cronologias.

Que preludio tão sublime o dos linotipos e das prensas!
Que ritmo tão dinâmico o das engraxadas engrenagens!
Quanta beleza nas ustorias lâmpadas e espelhos de aluminio
que distribuem equações de calor e seivas de súlfur!

Aqui as árvores são discos enormes rateados
e laboráveis folhas sua balsâmica madeira.
Se ouve correr os rios em cujas margens cheias de tórridos pássaros
crescem as plantas de onde flui a substantiva celulosa.
Todo diluvio aqui se escuta.
Todo furacão aqui distende-se.
O golpe das marretas que partem hexágonos graníticos,
repercute sob o aço destas abóbadas donde os relâmpagos tem menor velocidade que a noticia
Aqui a ordenadora força sindical é branca república
dirigida pelas fontes sinfônicas do homem.
E quando as janelas desta fábrica impressora se abrem ao sol e ao vento,
fogem os imortais livros como martins-pescadores
ou espumas separando-se dos nitrados promontorios.
Os livros imortais
que divulgam a virilidade dos proclamas e dos cantos de Píndaro.

(continuará)

Germán Pardo García (Colombia - 1902, México - 1991)

*Quadro de Miguel Oscar Menassa (Catarata Marina)

LENDO OS GRANDES POETAS

2010-11-25T09:36:00.000-03:00

GERMÁN PARDO GARCÍA

CANTO À FORÇA SINDICAL
(continuação)

III

ESTES sensíveis bosques sociais dotados de justíssimas linguas
urgem à capacidade de meu coração álgido e só
para que entenda a amargura do salario miserável;
a aridez dos mineiros que tiram dos cárcamos
a escravidão dos petreos combustíveis;
a dessecação dos arroios pulmonares
pelo silicio e pela cal das pedreiras,
e a agonia dos lívidos punhos derrotados
pela inercia e pelos espectros
que atam a suas cinturas emblema falaz de campeões.

(Continuará)

Germán Pardo García (Colombia - 1902, México - 1991)

* Quadro de Miguel Oscar Menassa

LENDO OS GRANDES POETAS

2010-11-23T10:48:00.002-03:00

GERMÁN PARDO GARCÍA

CANTO À FORÇA SINDICAL

(continuação)

II

E vos digo em nome das inumeráveis alianças que existem
entre os braços do homem trabalhador e os sólidos seres:
vede as harmoniosas árvores se confederando
sobre o poderoso flanco do grande monte antibélico.

Elas são o primeiro símbolo desta força sindical de que vos falo,
contemplando-a desde seu nascimento na argila até sua elevação ao Cosmos,
porque também além as estrelas unem-se para impulsionar o Universo,
arvorado no mastro nuclear de lâmpadas tremendas
com seu fulgir de insetos nebúlicos de ouro.

Vos dou este humano exemplo das árvores porque são criaturas
que estão cada vez mais próximas ao espírito do homem.
Sua iminente incorporação a nossas almas a compreendemos
ao dizer: mais além da vida todos seremos árvores.

Ou ao exclamar: estou só como uma árvore diante da perda do crepúsculo.

Elas fundaram a inicial conciliação de vegetais
para defenderem com seu auxilio o proletario parvifundio.
Ao arbusto individual lhe cresceram outras árvores
e apareceu a fronde civil cheia de vozes e de ruídos,
como nas praças das cidades as multidões famélicas.

Comparo este murmurio das labiais folhas com acento de palavras,
porque elas são assim: dialogantes em seu idioma de verdes monossílabos.
Tem seu misterioso abecedario e conhecem a semântica do vento,
e em elásticos arames de raiz ou esferas úmidas e azuis
gravam fundas inframúsicas que nós não escutamos,
e as revivem ao decair a rápida traição da materia.

(continuará)

(Germán Pardo García - Colombia, 1902, México, 1991)
* Quadro de Miguel Oscar Menassa

LENDO OS GRANDES POETAS

2010-11-20T16:26:00.003-03:00

RELÁMPAGO CERO
Miguel Oscar Menassa

GERMÁN PARDO GARCÍA

CANTO À FORÇA SINDICAL

I

COMPANHEIROS de luta: este canto a vossa força sindical o principio
convocando desde o vermelho mais intenso de meu sangue à morte,
porque jamais sereis os construtores obreiros da vida
se ignorais como trabalham os profundos mecanismos da morte.

Assim começo este canto a vossa força sindical: desde baixo
como se enterrasse os obscuros cimentos de uma casa,
para induzi-la depois com lentidão até a altura de formosos corpos
carregados como todas as densas formas, de potencias elétricas.

Outros homens mais universais diriam este canto
com o nome do sol como insignia em suas bocas, do sol inesgotável
que satura intensamente vermes cosmogônicos
e atiça a rebelião das panteras.

Mas eu, imenso e brutal conhecedor de sombras demoníacas,
afianço-me ao escuro pó com tenacidade de nervos
e lanço este hino como ardente flor de pólvora
que desde o piso ascende à vertigem de tempestades térmicas.

(continuará)

Germán Pardo García (Colombia - 1902, México - 1991)

LENDO OS GRANDES POETAS

2010-11-17T13:40:00.002-03:00

Cesare Pavese
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

" Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, cara esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo. "

(CESARE PAVESE - Italia - 1908/1950)

CONVITE:

2010-10-18T09:34:00.000-03:00

O Editorial Grupo Cero e a autora
MARCELA VILLAVELLA
tem o prazer de convidá-los para a

SESSÃO DE AUTÓGRAFOS
do livro TE BUSCA Y TE NOMBRA

DIA: 06 de novembro
HORA: 20h30
LOCAL: Pavilhão de Autógrafos
da 56ª Feira do Livro de Porto Alegre

Cadáver Esquisito produto da Oficina do Grupo Cero no Porto Poesia 4

2010-10-16T22:31:00.002-03:00

Conhecer-te
faz-me sentir tão viva
entre vozes
no porto de Poesia

Minha morte anunciada
todos os dias
é Poesia transitoria!
Cabe sem amor
nesta canção

Estou aqui
serei eu?
minha alma voa
um poema rico em metáforas

Tudo é simples
se houver diálogo
a noite cai
e a palavra vem.

16.10.2010 - Cadáver Esquisito
Oficina de Poesia Grupo Cero
no Porto Poesia 4
(Coordenação: Lúcia Bins Ely)
Obs.: Cadáver Esquisito é um exercicio que os Surrealistas praticavam (e o Grupo Cero também pratica já que temos os Surrealistas como antecedentes) em que cada integrante do grupo escreve uma frase, ou verso, sem ler o que o outro escreveu, (passando a folha para que cada um escreva algo aí, dobrada sempre para que não se leia o já escrito) e, ao final se desdobra as dobras e se lê o escrito grupal.
Se chama assim por ter sido Cadáver Esquisito o 1º verso do 1º poema produzido desta maneira.

GRUPO CERO NA RADIO PAMPA

2010-10-13T12:24:00.000-03:00

Hoje, a partir da meia-noite na Rádio Pampa AM (970kHz),
no Programa Tribuna Popular com o apresentador:
Altayr Venzon, estaremos conversando sobre psicanálise e poesia.

Estaremos trazendo alguns fragmentos poéticos de textos de
Mario Vargas Llosa, premio Nobel de Literatura 2010.
A poesia dos grandes poetas nos tocará como só
a poesia faz, de maneira surpreendende e diferente
para cada um.

Com Lúcia Bins Ely (psicanalista e poeta do Grupo Cero)
e Eliane Marques (poeta do Grupo Cero e mestranda em direito e psicanálise).

"A escritura é o menos nosso que temos, é ela inteira, toda para o futuro."
Miguel Oscar Menassa

Tu podes interagir ao vivo ligando para a rádio!

E/ou na internet: www.radiopampa.com.br

NOVAS FOTOS DA APRESENTAÇÃO DE TE BUSCA Y TE NOMBRA

2010-10-11T16:20:00.005-03:00

Marcela Villavella na Livraria Cultura

CASA DA PRAIA I (continuação)

Te lembras do dia que caminhamos kms de areia?
Eram kms de palavras que tivemos que nos dizer para que o mar não fosse o único orador da tarde.
Sei que foi difícil esta conversa, fazia anos que caminhávamos em silencio e nesse dia voltamos a falar.
Caminhamos pela praia direção sul, com o sol nas costas para ir detrás de nossas sombras todo o trecho.
Tua sombra sempre foi menor que a minha.
Felicitações amigo! O tempo foi contigo mais benéfico.
Te lembras do que disseste ao nos despedirmos? "Que linda voz que tens... Me cantas um tango?"
E te cantei Volver, como se alguma vez nos tivéssemos separado.

Te abraço desde a janela mais próxima às ondas.

E te quero com este rugido.

M.

Marcela Villavella do livro: TE BUSCA Y TE NOMBRA (Editorial Grupo Cero - 2010).

MAIS FOTOS da Apresentação do TE BUSCA Y TE NOMBRA

2010-10-11T15:50:00.002-03:00

Marcela Villavella e Lúcia Bins Ely

Marcela Villavella e Altayr Venzon

Anelore Schumann e a autora

Marcela Villavella e Renato Battistel

Maria Ineida Cervi e a autora

CASA DA PRAIA I

Querido M.

Faz dias que quero te escrever.
Estou feliz. (Não queria dizer isso. Agora mesmo ao escrever volto a temer que essa frase me persiga toda a vida como um designio não cumprido).
Mas também devo ser valente, quente, indigente, gente contundente com essa felicidade que parece se perfilar.
Comprei a casa da praia. Sim.
Tem 3 dormitorios, dois banheiros, uma cozinha pequena mas ensolarada, uma grande sala para descansar.
Tudo com vista para o mar. Poderia ser de outra maneira?
Até o que tem vista para o bosque olha para o mar. Tenho os olhos cheios de mar e não se acalma em mim o furioso vai-e-vem da juventude.

(continuará)

de Marcela Villavella do livro: TE BUSCA Y TE NOMBRA (Editorial Grupo Cero, 2010)

Apresentação do livro TE BUSCA Y TE NOMBRA de Marcela Villavella neste 05 de outubro, na Livraria Cultura em Porto Alegre

2010-10-07T10:42:00.006-03:00

Eliane Marques e Marcela Villavella

Eliane Marques, Marcela Villavella e Barbara Corsetti

Lúcia Bins Ely

Marcela Villavella

Caoan Goulart (clarinete) e Leandro Oliveira (violão)

Gurizada do Grupo de Poesia da Casa Amarela Zero
Fotos: Iria Boufleur

A POETA QUE LEVA UM PÁSSARO

ANINHADO EM SUAS MÃOS.

Os poetas, em geral, têm apenas um problema.

E atenção, trata-se de um problema sério.

Um problema sério com a palavra amor:

Eles se queixam de forma constante:

ou amam demais,

ou amam de menos,

nunca na medida certa.

Mas nessas duas falas, atenção (ojo, como dizem os espanhóis)! Eles sempre fingem, sem nenhum tipo de vergonha, não ficam nem de bochechas coradas, ou com voz trêmula, ou com os olhos piscando. Sua posição é de se negarem a nos fornecer qualquer outro sinal, indicativo ou pista por onde possamos pegá-los em flagrante, com o dedo nessa invenção.

Se um alfaiate, bem alto, de terno preto e metro de cor amarela pudesse medir a palavra amor nos versos de um poeta e ainda que considerasse também o anverso, escreveria muito feliz no seu velho caderno de anotações:

amor dois pontos = palavra certa

observação - nada sobra nada falta

E para quê um alfaiate tiraria as medidas da palavra amor?

Talvez para vesti-lo com um projeto futuro de esperança, ou para vesti-lo com palavras vindouras, aquelas que ainda não foram pronunciadas, por que o amor é isso, diz a poeta Marcela Villavella, o amor é um nome que não se pode recordar, é um nome que virá, talvez, por isso para ela, o amor não seja certa palavra, mas a palavra certa em sua medida exata. E nisso entre as palavras que são de foca e de esponja marinha, sua poesia já trilha um caminho líquido, um caminho diferente.

E se acaso encontramos esse amor como um vagabundo ébrio na madrugada, como um desses humanos que vão por aí tropeçando entre os valos, personagens dos quais também nos fala o poeta brasileiro Cruz e Souza, se o encontramos numa dessas ruas ou num desses tetos onde bate o vento, ou dançando esse pensamento triste que é o tango, ele já será outro a se nomear.

Então a poeta de TE BUSCA Y TE NOMBRA se põe propositadamente debaixo da chuva e espera, com as mãos abertas em forma de concha, que um pássaro muito, muito pequeno pouse nelas e ali faça seu ninho. Talvez esse pássaro seja um beija-flor (um colibri), ou outro, não sabemos, ela não nos entrega esse segredo. Mas pela maleabilidade de suas palavras supomos que seja um beija-flor abelha, esse bichinho delicado, que voa para frente e para trás e faz bruscas piruetas para se ver livre de algum perigo.

Mas se não sabemos exatamente de que pássaro se trata, sabemos do efeito do seu vôo nas mãos da poeta: ele lhe impõe que fale muito baixinho para não assustá-lo, que vá pelas ruas lentamente, passo a passo, para que ele não caia. E ainda, de vez em quando, ele impõe à poeta que colha um pouco do néctar de alguma rosa para o alimentar.

Ambos vão assim, sob a chuva e com o sol às costas. Vão mansamente falando de coisas que talvez ele - o pássaro - não quisesse nem saber – para que me falas desses assuntos, diria ele, que sei eu dos medos ou dos dedos marcados na minha cara ou dos 10 mandamentos que não se cumprem ou do hospital e desse morto aí na calçada cujo jornal no rosto lhe anuncia a morte.

A poeta pouco se importa com o blá blá blá do pássaro. Ela sabe que seu coração está em outro centro, seu coração late no centro da linguagem. E desse lugar ela escreve ao lado do amor outras palavras certas: vida e morte. Então, não são quaisquer palavras de que fala a poeta. E se falasse de outras palavras, seriam erradas? Não, por que o poeta sempre fala das palavras certas e não de certas palavras. Bem, talvez essa questão nem seja importante e talvez o certo e o errado sejam irrelevantes para essa que baixinho fala ao pássaro. Ela mesma diz: a verdade, às vezes, é bem pouco interessante.

O problema é do pássaro, é ele quem exige essas palavras certas. Entre 100 papéis, 500 palavras, 4000 maneiras de dizê-las, 12000 tentativas de acalmar o clima e 1 milhão de gotas caindo na esquina, o pássaro exige essas palavras – vida e morte.

E por que ele faz esse pedido?

Simplesmente por que há um pranto dividido em dois: há uma dor de nascer e há uma dor de morrer – É um golpe de sorte voltar a amanhecer. O começo é de água e o final também o é, diz a poeta. Sim, é um golpe de sorte voltar a amanhecer.

Nesse caminho entre dois mares e com seu beija-flor vai com segurança, como se houvesse amado alguém (E será que não amou, será que não caminha entre gotas desse amor, será que ao cumprir o desejo desse a quem ela decidiu dar amor “a manos llenas” não ama?).

E cada vez a poeta se distancia mais desse mundo onde quase tudo é de plástico: ela se distancia do patinho inflável, do controle remoto da televisão, de um colarzinho muito bonito que algumas vezes a enfeita, do pote de queijo que utiliza no café da manhã, ela se distancia porque tudo é de plástico, menos esse pranto, esse mesmo que se divide em dois.

Mas para o pássaro, não são de plástico as palavras da poeta, por que são elas que o retiram de um abandono quiçá, sem piedade.

A negro, E branco, I rubro, U verde, O azul. Poeta e pássaro se encontram com Rimbaud para juntos porem em xeque a linguagem - e o escrever não é vaidade ou poder é apenas poema.

Sim, mas o que importa um poema se não há mercado aberto para nenhuma mãe, nem bar para nenhum irmão, se não há nenhum filho bastardo para encher o berço, se não há nem pai legítimo que ponha comida na mesa, que importa se há colheres de sopa para nenhum comensal?

Que importa se existem agulhas cravadas em nossos sonhos e é penoso dizer “te amo” com uma voz estrangeira, que importa se a dor da guerra segue matando os filhos da guerra e fere, mesmo que à distancia, a dor de nascer entre os mortos?

A poeta diz tudo isso como se se tratasse de outra coisa, como se se tratasse de se ir ao bosque se querendo ir ao mar, e tudo com uma delicadeza de vôo de beija-flor.

Mas, assim como Eliot, ela anda por uma terra desolada, mas, sabemos, não vai sozinha. Para Eliot “Abril é o mais cruel dos meses, germinando lilases da terra morta, misturando memória e desejo, avivando agônicas raízes com a chuva da primavera”. Para Marcela Villavella nesta vida atada a algumas cartas onde o destino se sabe jogar e se perde, nesta tendência a viver demais, a beber demais de todos os copos de cicuta do mundo, nesse naipe que nos falta há um “Ás” de espada que nos olha, mas não nos mata.

E com esse verso ela se autoriza a seguir por ruas de paredes herméticas e janelas intermináveis por onde também vão milhares de homens de sapatos recém lustrados, homens que levam um jornal debaixo dos braços e um livro no bolso, ruas por onde vão milhares de bonecas russas. E, no meio de tudo isso, não há olhos para ver o cavalinho de madeira feito caquinhos no quarto.

Todavia, apenas a poeta vai pela chuva e com o pássaro entre as mãos. Estará perdida? Não, não está. Sentou-se numa mesa com sonhos, pesadelos e palavras e, ao seu lado, um menino agita uma bandeira – e, nesse momento, é o pássaro que lhe aponta o poema.

Fracassar se pode sempre, ela diz ao pássaro, e assim existem feridas que ela cuida para que se fechem e outras que mantém abertas para não se esquecer de quem foi. Ao mesmo tempo ela teme que a frase “estou feliz” a persiga por toda a vida como um desígnio não cumprido. Não nos enganemos, ela é valente e segue e não abandona o pássaro.
O poeta argentino Juan Gelman um dia disse de Paco Urondo, cuja morte se deu no enfrentando da ditadura Argentina, e a quem a Poeta dedica o poema “El Pajarito”: -corrigia muito seus poemas, soube porém que o único modo que o poeta tem de corrigir sua obra é ” corrigindo-se a si mesmo”, se reescrevendo, quer dizer, buscando os caminhos que vão do mistério da língua ao mistério da gente.

Bem, é isso que faz Marcela Villavella no livro “Te busca y te nombra”, entre as palavras já está entre as pessoas e as ama com a verdade nas mãos.

Agora não há mais chuva, as nuvens sobem demasiado alto, demasiado longe, demasiado céu. Não há mais desculpas para aninhar o pássaro, mas a Poeta se recusa a deixá-lo, pois na busca que empreendeu já se encontrou nesse longo vôo, nesse longo bater de asas.

A ele, ao pássaro, Marcela Villavella deve o poema. E ele, o pássaro, sabe da dívida impagável que tem com ela, por isso é, ele mesmo, um verso.

Y todo termina con una esperanza, con una dilación
–"ha estado bien"–, o en un bostezo, o en otro
lugar donde es menester el coraje ( Paco Urondo) a coragem de, como poeta, levar um pássaro entre as mãos.

Assim, se o tango é uma tristeza que se dança, a poesia de “Te busca e te nombra” é uma dor que se escreve.

Obrigada, Marcela, por tuas mãos aninharem esse beija-flor.

Eliane Marques

CONVITE: Apresentação do livro TE BUSCA Y TE NOMBRA de MARCELA VILLAVELLA

2010-09-29T14:21:00.003-03:00

Com a presença da autora, que nos brindará com a leitura de alguns poemas do livro. E, às 20h30, será a sessão de autógrafos no mezanino da livraria.

HOMENAGEAMOS O POETA MIGUEL OSCAR MENASSA aniversariante do dia QUE COMPLETA HOJE 70 ANOS

2010-09-19T12:11:00.000-03:00

QUEIMA A PELE TEU POEMA

a Miguel Oscar Menassa*

Queima a pele teu poema

Gera um vazio

lágrima

de vãos, e vais e vens

E embalo de versos

atravessa oceano

numa imagem esquecida

do adeus

Alcança um

abreviado clamor

do canto aberto por teu canto

grito do indio

dança dessa tribo

ao dizer-se.

Queima a vida

alma na lágrima.

Queima a alma

herói de rasgar-me em tantas...

uma quer, outra desquer

uma abre, outra fecha

uma agora, outra nunca.

Queima minh’alma

verte lágrima dessa voz!

Lúcia Bins Ely (poema inédito)

* candidato ao Premio Nobel de Literatura 2010

APRESENTAÇÃO do livro RELICARIO - mais fotos

2010-09-18T16:28:00.002-03:00

Marcela Villavella

O Grupo de Poesia da Casa Amarela com Eliane Marques